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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

lunes, 28 de diciembre de 2015

Y se ríe


Invierno chico y apenas tiritando, 

hielo blando resumido en las verdes barbas de la tierra. 

Descifrar las estaciones no es tarea para quien piense 

que todos los veranos queman con idéntico arte. 

Tampoco las hojas caen del árbol con el mismo paso peso marcas en las venas, 

ya sin savia que ascienda a sus corazones. 

Una primavera llega lenta, 

otra vuela sobre el tiempo, sin vergüenza de la vida. 

Este frío, breve de piernas largas, 

no amenaza con los truenos ni derriba muros de un soplido, 

es cálido de alma, 

amable con las hormigas, 

dulce con el pájaro de fuego de la sangre. 

Tiene piel melocotón y bronce, 

este invierno pequeñito. 


Me acerca el aroma de un mar congelado, 

y se ríe.






martes, 22 de diciembre de 2015

Antes de la idea


Saltar por instinto, 

para ser a tiempo en el mismo sitio lugar de sueños 

cantos de sirena. 

Correr luego sin descanso, 

hasta que un vuelo de aves avise de que hay musgo 

en cada ojo de la piedra. 

Comer pétalos colores en lo más profundo del vacío, 

sombrero de oxígeno, 

hiedra de las nubes. 

Tocar la médula desde un árbol y sentir mil manos 

antes del nacimiento 

en la yema oriente 

de cualquier idea.










martes, 15 de diciembre de 2015

Los hijos de la lluvia de las ranas




"Amber había llegado a conocer el poder del sonido por el silencio concreto que escuchaba en San Juan del Oso. Porque no es igual un silencio que otro, ni mucho menos. Algunos huelen a motores recién engrasados... a metales agudos en días grises... a gas acumulado a punto de estallar...

Pero había silencios que sabían a cósmico. Sí. En medio de la nada, en un pueblecito al que aún no habían llegado las cámaras para las street view. Cósmico."


Mi primera novela editada para descargar en eBook. Los hijos de la lluvia de las ranas debe su existencia a Jesús García Castrillo, autor de El Baco y El enigma de Baphomet. Su instinto de catedrático y antiguo profesor supo cómo quitarme la pereza de empezar un relato y llegar hasta el final. 

La podéis adquirir por 3€ en el enlace que os dejo a continuación. Lo que genere servirá para alimentar a las seis cerdas que tengo refugiadas en casa, las mismas con quienes Amber Lee, la protagonista del relato, mantiene interesantes conversaciones mediante un preparado químico de su invención, que deja actuar a la telepatía natural con la que todos contamos, aunque la mayor parte del tiempo esté dormida.


http://www.casadellibro.com/ebook-los-hijos-de-la-lluvia-de-las-ranas-ebook/1512065958596/2746063



lunes, 14 de diciembre de 2015

El tiempo era largo...


... cuerda elástica, 

mar de plata en un cuadro 

de un mar tranquilo. 

El día duraba tantos kilómetros de luces, que iba creciendo 

sobre cada uno de sus hilos cegadores; 

bajar y subir eran las dos caras de Jano 

dando vueltas en el centro, huracán de gelatina. 

Una red sin nacimiento, por no terminar en el vértice 

de una aguja sin esencia.

La madeja dormía, 

la materia estaba negra de colores 

y el espacio, vivo. 

Un tiempo largo, sin huesos, 

como lagos verticales 

dentro de un pozo de vidrio.









domingo, 6 de diciembre de 2015

Un eco de espiga


Es lóbulo y oreja, 

agua de vida y una décima de fuego que entró por el tejado. 

Aprende a morir lentamente, mientras ayuda a un insecto 

atrapado en el esfuerzo de una araña. 

Parece una llanura con nombre de montaña en un anónimo planeta, 

una mirada hacia nubes que no tienen forma, 

para que en silencio respondan 

la pregunta que más crece.







domingo, 29 de noviembre de 2015

Se viene la sombra


Se viene la sombra y gana claridad la lejanía. 

Allá, donde los ojos se dan de cabeza con un cristal de hielo, 

se encienden los cordones gris eléctrico febriles sobre montes. 

Baja calma, 

la noche, 

camina lento, 

como una modelo de esquina en un andén vacío, 

y el metro que no llega, 

y ella, de arriba abajo camina lento, 

despertando a las curvas con sus pasos lentos, 

sin prisa; aún quedan varias horas 

para buscar el rastro de las venas

que fueron soñadas por el día de ayer.









miércoles, 25 de noviembre de 2015

Desafío


En el centro, diablo transparente: 

debes tener más puntería, para que yo me vaya sin remedio. 

¿Qué quieres decir con ese gesto 

a lo Dama de las Camelias? 

Nacen las luces, triste sombra entre las dimensiones, 

dentro del silencio que abraza el movimiento cuatro 

de la cuarta puerta, 

que sigue abierta, cuando más brilla. 

Con o sin consentimiento de tus reinos inorgánicos. 

En el centro, diablo...





jueves, 19 de noviembre de 2015

Y es voluntad de lumbre


Suele rescatar luces perdidas en la carretera 

y accidentes de retaguardia; 

refugia ideas, trastiendas y malabares, 

posibilidades confundidas, ángulos materializados apenas. 

Los observa para ver por dónde lloran. 

A veces, tarda en salir el origen de las cosas, 

pero sigue mirando con ojos de búho a medianoche: 

sabe que aparece, 

si le ofrece una manzana recién caída, 

y luego, sana. 

Su casa escribe en las servilletas de todos los bares; 

es una estrella que corre por el cielo sin albergue, 

que dijo el loco caminante. 

Por estar ahora y en su sitio.










sábado, 14 de noviembre de 2015

La cosecha era el tiempo


La cosecha era el tiempo

de escuchar hojas en suelos flecos 

verde antiguo 

rueda rota en el radio octavo, 

arrastrando mástiles que serían alimento 

de la lumbre. 

Se quitó el apellido, 

como quien desprende una costra que ya no necesita. 

Vio en su lugar una piel tan blanca, 

que no hubiera sido elegante 

ponerle un nombre. 

Dejaría que sus poros buscasen qué hacer 

al abrir los labios... 

Quizá detener el llanto de

la pesadilla de un alambre, 

o traducir el núcleo germinado 

de la semilla de un roble, 

tan perfecta.










domingo, 8 de noviembre de 2015

Pero ella no estaría


No conservo personas en frascos al vacío; quise transformarlas en semilla, 

después de abrir la ventana que lleva hacia donde cuentan 

que hay tesoros parecidos al pensamiento de muchos lados.

Si las horas llenas de siglos se escuchan con el mismo espejo, 

habiendo tantos ríos que nos llaman...  

Si una idea es incapaz de suponer dónde está la frontera de la frente, 

se llena de nada el espacio absurdo del tiempo 

que arrastramos a favor de nadie. 


Desde que un día nos vimos en el agua, sin saber que nos erguíamos... 

Desde el primer paso, asombrado de su fácil nacimiento, 

se transforman los montes en arena, los huesos en lanzas contra molinos, 

el llanto en brisa y lo demás es viento 

soñando con otros aires. 


Creerían, si me vieran, que soy la misma de antes, pero ella no estaría.










lunes, 2 de noviembre de 2015

Can't Find My Way Home



Suena lejos Can't Find My Way Home redondo el humo de la hierba y yo 

medusa en cuerdas lámparas.

La noche mueve las caderas poderosas de un ciervo vagabundo 

trenza hilos de araña dice perlas de diamante 

flores agua siete velas por cada espiga 

que adorna la columna calcio.


El día se diluye en su guarida se duerme se esconde 

se hunde vertical sobre la alfombra y yo

no sé dónde está mi casa.












miércoles, 28 de octubre de 2015

Y acuno las señales


A veces habla la estructura de la fuente; caracol espiral en su palabra, 

es el símbolo perfecto de un amanecer desmemoriado. 

En días de nubes, sin embargo, horas de frío resto de hoguera, 

es un reflejo bajo escarcha quien conversa con la nada por delante, 

ni sombra siquiera del espejo que abandona el agua 

por fundirse en el brillo vegetal de un niño santo. 

Pero hay veces en que salen de su carne luces y visiones y presencias 

que llegan en silencio contando hasta nueve: indios caribes, 

mitos de plástico, galopes flores persiguiendo sables, 

estrellas pico de plata, muérdago 

sobre un anciano ante su tumba... 

Espectros que viven tras el monte, me digo, 

y acuno las señales de sus besos en mis brazos.





jueves, 22 de octubre de 2015

Estaban tan cerca...



Sabíamos que grises y uniformes volverían

a esposar la cresta que apoya cada tarde el último destello, 

el más encarnado en el cráneo de los siglos.

Estaban tan cerca, 

que vivíamos más de lo esperado; 

más abiertas las manos, constantemente; 

constantemente, más veloces los pies que el vuelo de una mosca

viajando con las luces. 

Después llegaron las trampas en los rellanos, 

las voces de óxido amargo, 

animales con nuestros ojos en mil carteles de "Se busca".

Casi ni lo advertimos, concentrados en curar heridas

-tú la mía y yo la tuya- 

con bálsamo de aire y vino de Orión 

y panes de música de armiño. 

Me gusta que tu piel tenga siempre ese color 

de inocencia distraída.









viernes, 16 de octubre de 2015

Soles negros


Los parias gritan y salen de su boca soles negros; 

nacen esos astros del orden planetario de una mente sin oxígeno, 

crecen sus yemas en la línea de poniente, 

mueren sin decir una palabra. 

La corte famélica no recuerda su deseo, 

se observa gravemente en la espina del agua vertebrada, 

cree ver un cabello limitando el perímetro del pozo... 

No sabe quiénes son las cabezas que miran 

en la superficie del cristal de los milagros, 

no se enamora de la imagen que reflejan. Siente nada. 

Estremece al miedo una estrella que olvida 

la química que hace del fuego un salto. 






viernes, 9 de octubre de 2015

Amantes


Siempre fuimos amantes del mar en la tormenta, 

pero sólo cuando el día se rinde ante la magia, 

ese no tiempo de alzar el puño al rayo y decirle con el gesto: 

"aquí estamos, luz entre las tinieblas, 

puedes llevarnos a tu frente o reconocer que somos más altos 

que las nubes que formaron tu misterio". 

Amantes del vino en las tabernas, 

madeja líquida que conduce a cantar por alegrías 

y llorar luego, mirando a los ojos del cartón que es un palacio, 

si una cama cuesta un pie, una mano y una vena 

del diamante que nos estalla el pecho. 

Amantes de lo feo y de lo malo, 

criminales por haber nacido en el mundo de lo hermoso por decreto, 

amantes siempre de una vida en otras vidas como ésta, 

en la que la sola forma de levantar la cabeza 

es ser raíces de amor enamorado.









miércoles, 7 de octubre de 2015

El cielo escondido


Si la peste llega a las copas de los ángeles y una espada 

cuelga de su centro, cómo evitar ser amigo compañero camarada, 

si no es matando el fruto de la idea. 

Cómo no retorcer la muñeca a la mañana 

y gritarle que no vuelva con nieblas de tambores y cenizas, 

si planea lo uniforme eliminar el aire con la cal de un nicho.

Las noticias anuncian fallos en el sistema,  

alguien pisa las calles con la música 

de un lago subterráneo.






viernes, 2 de octubre de 2015

Invisiblemente


Nadie verá la herida 

que circula sobre poros vegetales.

Nunca dejaría que un incrédulo dedo manchase de sospecha

esa curva frontera con otras constelaciones. 

La encontró en el pozo, casi asfixiada; 

la protegió del ácido del agua 

y ruidos nacidos lámparas estorbando noches 

y monstruos en el sueño de la carne abierta 

por millones de cristales.

La paz sería ausencia, 

si ella no fuese en sus ojos,

que todo lo olvidan.








sábado, 26 de septiembre de 2015

Invitación


Luces de la última bohemia 

y un azul sobre los hombros. 

Cuando el tiempo no existía, saltaremos de océanos a charcos 

en busca de lunares frente negra de corales positiva; 

imanes, cuando se funden con otros nortes. 

No se extinguieron los inadaptados de mirada limitando con el sol naciente, 

la escalera multiplicó su altura, 

si resolvíamos la dosis con la fórmula adecuada. 

El humo y su sombra construyen un tejado con los nombres 

de cada grano de arena.






lunes, 21 de septiembre de 2015

Alice in Trashland


La pesadilla despierta en 

un bolsillo del sombrero, ellas reinan en el baile; 

hacen muecas extrañas, desafían las leyes naturales 

de mi cuerpo, yo, mi propiedad más privada, 

piden que me corten la cabeza... 

No aprecia mi estatura, ese único cuerpo nacido de cuerpos 

que comen lo que nadie quiere.

No sé dónde pisar, para no matarlas. 

Desde una dimensión sin gravedades, 

las veo invadir mi esfuerzo y apoyo los pies 

en una luz parpadeante color fósforo de calcio. 

Si salto, aplastaré a miles con mi peso, 

seré un martillo de extinguir plagas. 

¿Por dónde han entrado esos seres de lo oscuro? 

Que se vayan a su mundo, lejos de las copas de los árboles... 

Hay que hacer algo, quizá gritar que no tienen venas. 

Cuenta la leyenda 

que la sangre es una verdad sin cucarachas.







miércoles, 16 de septiembre de 2015

Se darán vuelta las ventanas


Se darán vuelta las ventanas, 

cuando pasen frente a ellas los dioses de los lamentos. 

Teñirá de bronce el sonido limpio las voces nítidas, 

volarán sobre aves los amantes del mundo y

sus latidos en las sienes. 

Las nubes se harán muelle, 

imposible matar múltiplos de cero 

multiplicado por pesos que pierden peso 

cada vez que alguien decide ser

veinte gramos más uno. 

Caerán sin fuerza las balas de la torre, 

negra por la sombra de los que no callan. 

Ni siquiera muertos.






jueves, 10 de septiembre de 2015

Algo no funciona


Había un limbo de metales oxidados en medio del descenso. 

Dos monedas compraron la espalda del juez que una noche, 

borracho de miserias, 

contará a una mujer del puerto cómo fue la venta de su caída; 

y todo para que un ejército de hormigas 

desgarre la piel perfecta de un anfibio. 

La estrella del norte descubre las señales de su frente, 

flores púrpura en lo más profundo

del oro de todos los infiernos. 

Sé que sabe cuál es el antídoto de la muerte, 

sé que puede adivinar la fuerza del hilo con que tejen 

caídas los rayos de la niebla, 

deshechas ante un soplo 

del monte más pequeño. 

Pero algo no funciona como es debido.









sábado, 5 de septiembre de 2015

Otro siglo


El día comienza con círculos cerrados. 

Nunca pensando. 

Se fija de reojo en una tísica esperanza que no respira 

como merecen los mortales... 

Hacer nada... 

Simples: algunos huesos, un poco de sangre... 

un poco. 

Sencillos deseos constantes. 

Los cuerpos se orientan hacia un horizonte sin oxígeno al que preguntar 

qué ocurrió durante quince años.







sábado, 29 de agosto de 2015

Tierra adentro


Suena el aire. 

Una rama desprende un grito 

de barco perdido de sus aguas; 

los nidos se abandonan,   

las aves buscan luces altas verticales. 

Yo permanezco 

-cuidando la corriente del interior de la tierra, 

pequeña omega bajo un cielo que prepara los colores para el cuadro- 

y adorno mi puerta de sincera bienvenida. 

Hay que ofrecerse al mes nueve desde el principio hasta lo cierto, 

para brindar en noviembre con fantasmas.







viernes, 21 de agosto de 2015

De nubes y plantas




No sé cómo llegó la planta trepadora 

que me trajo frente a esta ventana de árboles animales 

-el ojo que da sentido a los ángulos-, 

ni recuerdo el sabor de lo que me gustaba. 

No escucho el eco de viejos pasos, duermen por efecto 

de una mirada recíprocamente amable entre aquí y este instante

que cambia de forma a la nube 

dentro de otra, y  de otra...
















viernes, 14 de agosto de 2015

Estómago


Se dejó caer el estómago en su herida y se encerró en una campana. 

Quería morir por siempre, de una vez y para todos 

los reinos de espinas en las cabezas. 

Salir de la pena. 

Él no era como esos otros que ríen cuando devoran calaveras 

y otorgan al rito ciego su agonía; 

se sentía tan pequeño... 

cada vez había menos círculos de plata, 

más Ofelias en el río, 

más contaminación en la Virgen 

de Todas las Esperanzas. 

Aún recordaba el primer suspiro, 

y a su lado los de ahora parecían silbos 

de serpiente en el pico de un milano. 

La pregunta, cada vez más cerca; 

pero nació sabiendo la solución del enigma: 

esto no podía ser mejor que volver a ser gas en una galaxia 

de un tiempo cualquiera.








domingo, 9 de agosto de 2015

Mutaciones


¿Qué será de ti, trascendencia de nada, 

vacía de savia, 

si ya no te soportan nubes los hombros? Tu enorme ojo 

cabe en un triángulo de escarcha;

en su centro, una antigua historia sobre cautivos 

sube la escalera elemental que conduce a Sirio 

desde el oriente. 

Cuando existen más unos que millones, 

cae la torre y haber nacido no es desgracia

en la química primera. 

Ningún dios escapa de la idea 

que convierte en polvo las piedras relativas.







lunes, 3 de agosto de 2015

Señora sirena

Fotografía de Jaya Suberg




Desnudando hígados protegiendo almas viviendo en el vientre de la ballena, 

mientras prefiere que el músculo perfecto 

siga moviéndose con sangre ritmo de las olas de su baile, 

estreno de respiraciones, 

como quien sube del fondo de los mares 

y descubre un horizonte de oxígeno superlativo. 

Así nada la sirena, 

cuando besa el final del cigarrillo

que enciende las noches de las calles frías.








miércoles, 29 de julio de 2015

He escrito para ti una cosa


He escrito para ti una cosa 

de insectos de verano. 

No me mires con ese gesto, que tengo una razón: 

porque nunca tu objeción se ha dormido en mi conciencia, 

y hasta las calles se dan la vuelta para decirnos, 

en esta espera de sala de espera de tristes asientos, 

qué nos une y nos alivia: 

aguamarinas de barro, la sangre satisfecha, 

un enjambre de preguntas como cráneos voladores, 

conversaciones con el árbol de los siglos... 


... nos alivian de espacios y de gravedades;

un centímetro que nos separe, 

derrama pulsaciones y es rosa en la solapa de los tiempos, 

con vida de nuevo, después de morir entre los años. 


Caliéntame las manos, mira que tienes 

la llave de mi casa y que yo sé la manera 

de llegar hasta tu mente, 

cometa en vuelo venenos ideales. 

Desliza tu peso hacia mi orilla 

y que siga cantando la cigarra.








viernes, 24 de julio de 2015

El parque de mi barrio


No sé si hablo su idioma, pero le cuento a la hierba 

que me apena el color amarillo de su traje, 

porque podría ser verde, si tuviera un poco más de agua. 

Un galgo vuela sobre el diámetro de la concepción inmaculada 

y mea sobre su manto imitador de terciopelo; luego escapa 

-buscando tiendas de nadie con resurrecciones chinas en deneís muertos-, 

antes de ser ahorcado por algún descendiente de Pascual Duarte. 

La hierba me dijo, 

sin saber mi lengua, 

que a este parque le gustan los galgos; 

que los matan por lo que sale de sus ojos, 

cuando miran. 

Que tuviera cuidado 

con a quién miraba.





viernes, 17 de julio de 2015

El tiempo lento del verano


Podría anidar en una llave antigua, dentro del hierro 

que el óxido horadase con mucho trabajo. 

Imagina que saliera de campanas vacías tañendo únicamente 

cuando se escucha todo en frecuencias extrañas.  

¿Dónde vivirá su esencia?

Porque su idea se encuentra en la lengua de los dientes, 

en el sur de la memoria, 

bajo la suela que anuda cordones a pasos que ya se dieron 

más adelante. 

Es posible que forme parte 

de la intención de una mandrágora, 

aunque no sobra pensar que quizá guarde,  

en sus olas pausadas y trigo, amapolas de tela de esparto. 

Es bonita la tela de esparto, parece un cuadro de Mondrian 

pintado por una rama.








domingo, 12 de julio de 2015

Mirar el viento


Mirar el viento y seguirle en su viaje. 

A veces suena lejos, triste de mar vacío;  

a veces sonríe en una línea de la mano izquierda. 

Abro millones de ojos por ver su piel 

multiplicada, cristal y encaje sobre todas las presencias 

de las que puede hacerse cargo la capa del destino. 

Sus dedos son aspas, 

sombras blancas en la curva muelle tibia

del líquido momento único de la consistencia. 

El aire anima semillas que sienten algo. 






viernes, 3 de julio de 2015

Se despierta la Hidra


Detalle de El Akelarre, Goya



Luz hidrógena del hongo,

uranio y plutonio al mismo tiempo. 

En esta hora radiactiva

milimétricamente diseñada,  

se despierta la Hidra,

volviendo al principio no resuelto. 

Si fuera gratis expirar... 

si respirar diera al menos una tregua...

La brisa es caliente y ahoga; 

un anticipo de la gran hoguera, 

supongo.

El paraíso como pesadilla.

La tele repite, 

repite, 

repite oraciones 

al Gran Cabrón que vive 

dentro de ella.








sábado, 27 de junio de 2015

De lengua seca


Pesa menos que el cielo de su boca vacía, 

piensa en la vida como si no tuvieran 

espirales los relojes;

lo frío es de lengua seca y no le nacen

rosas en el suelo yermo.

Jirón su páramo talle, aridez incapaz de romper 

el vínculo con la herida.

Espanta a los dioses 

que bajan a beber entre dos rayos, 

asustando al ave de paso, ángel de nido en el

árbol mensajero de otros mundos 

habitantes de la orilla. 

Algunas veces entristece un poco 

su falta de inocencia sin ninguna importancia.







lunes, 22 de junio de 2015

Circular


Nacen de un hombro impreciso de la noche, 

muy despacio, 

para incendiar el cielo con modestia, 

las auroras; 

son de ellas las claves de la alquimia, 

suyas y caudal para su sangre,

porque un suspiro del propio aire 

las convierte en fuerza

de un blanco limón que estalla.

Iluminan conciencias, 

las madrugadas, 

revelan los secretos 

de una clara canción golondrina, 

y si el día ya no corre y sus canas pesan, 

si ya no se acuerda más que del ocaso, 

soles pequeñitos, 

como yemas impacientes, 

esperan al otro lado 

del espejo.