Marea de savia

Hoy el aire no quiere moverse,

son las ramas las que lo animan a marearse.

Dar vueltas y vueltas

-a velocidad creciente, marea de savia-,

por sentir que no existen razones

de luces mecánicas en el lugar donde mueren

los estados de sitio.

Hay sonido de olas en este bosque,

cuando los árboles comienzan su baile.

Nieve

Bajan alas de paloma

de un límite tan cierto

como aquella noche imprecisa.

Dicen que te has ido para siempre,

que seguro que no vuelves.

Es posible

-tú dirías “conveniente”-,

y no seré yo quien te quite la razón

(por cada segundo, casi diez metros)

que hace mirar hacia el abismo.

Sólo un árbol caído hubiera posado más triste

en una fotografía.

Quizá recordabas cisnes muertos.