Nieve

Bajan alas de paloma

de un límite tan cierto

como aquella noche imprecisa.

Dicen que te has ido para siempre,

que seguro que no vuelves.

Es posible

-tú dirías “conveniente”-,

y no seré yo quien te quite la razón

(por cada segundo, casi diez metros)

que hace mirar hacia el abismo.

Sólo un árbol caído hubiera posado más triste

en una fotografía.

Quizá recordabas cisnes muertos.