Ser árbol

Ser árbol,

abrirse al aire y al centro

de pasos sobre témpanos de tiempo

con el ritmo de una pluma que viaja

por el gusto de ser ella,

hacer de la noche orilla donde posar el cuerpo;

del cuerpo, 

rito de un mundo salvaje.

Sin mover un músculo,

que ni un minúsculo vuelo de pestañas

origine una tormenta,

atravesar mitos y cavernas

alejando sombras hasta ver semillas

que todo lo contienen.

Su mínima tarea

 

Los días van cumpliendo su mínima tarea

de alados soldados ciegos.

Un cielo de campana se acerca al escenario de los vientos,

un saber alado negro,

una palabra no dicha,

joya falsa,

persigue pasos huidizos

en esta pesadilla.

Ya casi nada es creíble en las señales que llevan mi cuerpo

por senderos de invisible niebla.

Combino rabia y la estructura de un hueco

sin saber qué elegiré más tarde,

concedo a mi instinto equivocarse

las veces que sea necesario

ver estallar un astro

en mil pedazos que son míos,

repongo en la alacena un cuchillo sin filo

que se perdió mañana

y dejo cumplir al tiempo

su mínima tarea.

Pero el frío

No era día,

ya se había terminado,

pero el frío.

A los pies de un árbol,

en el cielo cucarachas,

se recostaron mis huesos.

Dormí como si hubiera encontrado mi casa.

El recuerdo es una piedra

transfornada por la alquimia.

Un loco de cien cabezas,

un gusano y una liebre

nacida en el mes de marzo,

me desearon buen día

cuando ya se había ido.