Sirena lejana,
escamas de dudas.
Un ángel vuela
(lo he visto, aunque iba disfrazado)
dejando caer advertencias
que no se pueden escuchar en Babia,
mi casa desde hace tiempo.
Es posible que le pongan una falta
de gravedad imprecisa
por no hacer bien su trabajo.
No importa,
nadie debería dedicarse a eso.
Continúo pensando
en la orilla de una playa.
Una foto no puede parar el tiempo,
lo hace ausente,
como si nunca hubiera existido.
Estás paralizado en una imagen que no reconozco,
ese rostro nunca ha estado entre mis labios.
No sé quién eres.
Un muerto es alguien que grita.
A la vida,
al deseo,
a la muerte
y a los gritos de los otros muertos.
Cava una fosa,
cúbrelo de tierra o deposítalo entre cemento.
O quémalo y esparce sus cenizas,
mezcladas con los restos
de un sarcófago barato,
o el que tiene el brillo
de la mejor calidad.
Que se haga cargo el viento.
También puede guardarse en el fondo del armario.
Seguirá gritando
lo que no entendemos.
Los talibanes ganan terreno,
la respuesta
no acaba de estar
donde debiera.
Ataque de pánico
en el único lugar de intensidades.
Sacaremos nuestras propias conclusiones
asumiendo,
de forma equitativa,
el aullido de los lobos.
Basta un segundo
para que todo cambie de arrullo a grito,
de música a sangre,
de baile a grano de arena
en la base de un reloj más triste
que un desierto malherido.
El sonido del cuerpo,
cayendo vertical tras el disparo,
ya no es ave ni canto,
no es pluma ni el vuelo
de una voz que nunca ofende.
En un instante se aprende
que hay muertes
más muertas que otras,
y nunca se olvida.
El jefe de la comunidad de expertos,
más de un centenar en el lado belga,
se aproxima como una serie,
pistas externas,
forma persistente en cualquier contexto.
Alteraciones psiquiátricas
transportan ametralladoras
-la cifra más alta-
a casi todas las partes del mundo
por carretera Panamericana.
Según los principios,
masivas protestas desaparecidas,
los tratamientos tendrán
el mismo objetivo.
Desde arriba
el pasado es un puente
ángel sin alas
la mejor razón por la que
ahora no y cuándo tú
café en los posos
ningún espacio
nada vuelve de un puerto fantasma
las velas hablan en los pies de la bailarina
es cierto
No son humanos,
no hay ruidos humanos cerca.
Una ceremonia interminable,
seguramente la más fría.
Miedo era el color de las paredes,
la araña el extremo confundido en la madeja,
ruedas con radios de carbono y despacio.
Aunque dicen que la peor mentira
Es la que elaboramos frente al espejo.
Luz del extranjero
en pleno verano mediodía,
casas blancas,
cielo ciego de tanta claridad,
una enfermedad devorando a vírgenes y artistas de circo,
sonidos reconocibles,
huellas en la playa de la madre muerta,
un asunto elíptico y elástico,
como un hilo de goma de almizcle
en el pico de una lámpara.
Seguía las señales de su instinto
y al grito que brilla en el filo de un puñal.
No fue el verbo en un principio.
El comienzo fue la falta,
una resaca de ausencia
arrastrándose hacia el cero
de la oscura aparición de nada.
Nada partida,
nada incompleta,
nada y vacío
alimentado de nada.
El silencio baila la danza de los locos.
Un brillo,
un principio de algo,
se desnuda y vuela sin alas
besando el calcio de mis huesos,
que buscan salir del núcleo y crecer
sin las leyes de la ciencia.
Lo posible escapó hace tiempo,
ahora es potencia
marcando el paso de los siglos,
un fermento en el gris verdoso de la piedra.
La risa de un cuervo abre la puerta
y entro en el vertical mundo de un ojo negro oliva.
Se descubre el cielo,
una fina lluvia abraza al eje de la tierra:
el camino a casa me ha encontrado
cuando miraba una pequeña flor
de cuatro pétalos.
A medida que el tiempo
cumple con su propia ley,
una amenaza me sigue pareciendo
una amenaza,
esa mirada torva
no puedo decir que no es,
repito el mismo gesto
ante un espacio vacío,
algo surge y crece siempre que alguien tiene
la intención de quebrar el suelo bajo mis pies,
y no procuro entender
ni su honda amargura
ni su triste historia:
me defiendo,
es un impulso aprendido
cuando nací,
aún no he olvidado
el primer grito
que salió de mi pecho.
Una mancha en la pared
me cuenta una historia
de mitos personales.
Seguir al viento en su furia,
calavera desnuda de carne innecesaria.
Girar con la certeza del vértigo en la sangre,
oír sólo un rugido en la garganta,
fugarse de la inercia
con fuerza nacida de una sombra adivina de razones.
No es líquido amoldándose a no importa qué forma,
no es piedra sin sentido,
no es gas que sube
a las alturas y se desmaya.
Es desafío que encuentra,
aquí abajo,
en la tierra,
el impulso de las alas.
Aunque sé que debería,
se me hace difícil confinarme,
salir lo menos posible y llevar siempre la mascarilla.
Quisiera,
lo juro,
tener una casa,
pero vivo en la calle.
Si tengo que ser sincera,
mis noches ahora son más tranquilas,
ya no temo tanto
que me peguen, que me humillen
las personas responsables
al pisar mis cartones y no verme,
sólo tengo que esconderme de la policía.
Por otra parte,
y por experiencia propia,
aquí se puede morir de frío y de hambre,
de la angustia de haber perdido hasta el nombre,
pero no por el bicho de la corona.
Tengo entendido que prefiere sangre noble,
y la mía es roja.
El bosque es forja rebelde.
Su amparo, niño que juega en eternidad maravillada,
misterio de tiempo historia presente,
sonido en el centro de la niebla.
No hay camino,
parecen decir los árboles,
sólo huellas de una canción metálica.
