La certeza

No sé

por qué tengo

la certeza...

Me levanto,

envuelta aún

en la pesadilla que no recuerdo.

Un gato se acerca,

también se pregunta cosas, pero,

disimulamos.

“Buenos días”,

nos decimos,

a pesar...

Creo que estoy

en otro sitio,

que dentro de unas horas,

la realidad...

Abro la puerta,

hay soldados que disparan.

-¿No tendrías que soñar con el amor?,

me preguntan.

Porque -continúan- todo el mundo sabe

que la poesía es...

Despierto.

Donde todo encaja

Las flores son conciencias,

estímulos, llamadas,

sales de cobre, gotas de mercurio,

perfección de los cardinales puntos

perdidos en el caos de su propia periferia.

Libros con verdades

desde el valle hasta la aurora,

las hadas de los cuentos,

una inteligencia

sin pautas, sin razones,

el sitio reservado

para el arte de las mezclas.

Un insecto entra en la idea, baila

en el centro mismo de su sexo,

y en sus alas el encargo

del origen de otras ninfas.

A veces cuesta bajar de la cima

donde todo encaja.

El plástico y la seda

Se acabaron las moreras en el barrio,

nadie cuida 

de los gusanos de seda.

¿Se habrán extinguido,

como el guacamayo que volaba

dentro del cielo y por eso 

el color de su plumaje?

O el delfín de carcajadas 

galopando en agua dulce.

Los libros del futuro dirán que se suicidaron.

Sin la seda de las alas

de los delfines azules,

con libros sin aroma y

que ya no pueden tocarse,

el mundo se ríe

cada vez un poco menos.

La mujer del saco

Sale de la cueva

con esa voluntad que no se alcanza

más que por instinto,

suyo por un regalo

de las que fue antes;

que liba hasta de los cardos,

todas las flores son bellas, y cualquier vereda

puede ser su amiga.

Un saco de viento,

sin la gravedad que otorga al peso la física y botas 

cuatro números más grandes,

por hacer sitio a las plantas,

es cuanto tiene, a la espera del sol que nace

en el baile de los átomos.

Y cuando sea polvo su materia,

volverá para espantar al miedo

que no deja dormir a los niños.

Una y otra vez,

hasta que desaparezca.

En estas horas

Palencia norte

rosa en estas horas

su paso por el día.

La luz se oculta bajo el manto de la diosa negra

cansada en eléctrica curva.

Una brisa llama a través de los cristales

abiertos en alas

de ángel libre

“¡clii-urr-lii...!”

Estepa alcaravanes

ojos amarillos plumas pardas

melancólico rito.

Alfanhuí podía verlos.

Olían a enebro y a flor de encina.