Uno sólo

Hoy el miedo es sin nombre, un suspiro anticipado.

Ayer fue frío, un puñal sin filo para defenderme,

una mosca en la nariz.

Cuando era martes, tenía las alas de sangre

y un manto de coral, casi divino;

recorrí su cara con mis manos y el deseo blanco de quien no mira.

Los miedos son siempre distintos, uno sólo.