Cualquier verano

Con él galopan cebras amarillas,
y otros seres extraños
bailan sobre sus hombros mares del norte
de los árboles, muro contra el petróleo
que pesa en las pestañas lacias
de un domingo triste.
A su paso nada muere,
nació sabiendo que la jauría es humana
en la noche de los siglos, 
y quiere aprender
a negar el tiempo un mediodía
de cualquier verano.


Porque un semáforo es un absurdo repetido,
ave sin oxígeno, sin alas,
sin pájaro sobre su sombra larga
de guardián del cementerio.

Ciclo infinito

Con puntas de cristales en bárbaro destello 

despeinadas; 

daga sinceramente fiera,

un colmillo sobre presa distraída,

sin amparo previo y

durante algunas horas en ciclo espiral infinito,

sin que nadie 

le haya pedido que siga repitiendo,

ese grifo mal cerrado,

que no hicimos nada

contra esta 

desolación 

básica.

Color en rama

No me espantes los pájaros de la cabeza, 

que me hacen sentir árbol de frondas continentales, 

roble en pueblo nutrido y celta por los frutos 

de cada cabello que canta. 

¿Conoces la profundidad terrena vecina de sus alas puente? 

¿La distancia aproximada de todos esos brazos 

hacia cualquier sendero

del círculo distinto? 

Imanes adolescentes. 

Ocurre, cuando llegan a mi casa 

   piando sus pequeños cuerpos

de transparente burbuja, 

que ya no pienso y me convierto en 

parte del bosque. 

No los asustes, que siempre vuelven.

En nombre de la idea

"-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante."

(Jaime Gil de Biedma)

"Que la vida iba en serio 

uno lo empieza a comprender más tarde", 

maldecido el poeta por quererla naturalmente curva.

Es seria; tanto, que de ella hay que reírse hasta que no acuda 

la respiración del mínimo instante, 

casi mudo para no molestar al que duerme 

el sueño occidental desencantado. 

Seriamente seria: 

cuando ignora prados con ojos diamantes 

sobre alfombras raíces a los pies de los océanos; 

si no conoce lenguajes fractales, o predicados de oro en noches

que iluminan lo que nacería, en caso de concebirse 

dentro de su ombligo inmenso y akásico. 

Seria, al reírse de sudores neuronales sobre asfaltos y desiertos, 

de las primeras notas con latidos a las que pondremos nombre. 

Que sea bello, en nombre de la idea.

Leía esos versos de Gil de Biedma a diario, saliendo de una estación de metro que llaman Universitaria; tan joven, que la muerte importaba demasiado, y allí estaban ellos con su bálsamo: gocemos ahora, que aún hay tiempo.

Rosa blanca negativa

El reflejo en los cristales, 

separados de sí mismos por el eco de la esencia de ese ruido,

será estruendo de sales y ácidos,

imperativo que nace en galácticas constelaciones 

lejanas y desconocidas.

Romperá la barrera,

paralizado el sonido ante el triunfo del hongo nube

de nieve que no es nieve,

sino desastre artificialmente sincrónico 

en lo natural desnudo de posibilidades.

Santa es la Desintegración 

y Santa es la Guerra,

viene sobre los hombros asustados

del santo miedo

vestido de blanco negativo.

El último día

"Después regresa, burlona furia le caldea,

y de la prevención que su voz expele

inicia el diálogo con la propia máscara,

espejo verdoso en el pecado original."

Alberto Girri, "Baudelaire"

Todo llega entrecortado. 

Cortado entre, cortado, 

completo nada, cortado. 

Ese viejo proceso inconstante

se detiene a veces a mirar las piedras, 

o acelera el pulso hasta alcanzar medidas

aeronáuticamente improbables

sobre lagos tan inmensos

como los ojos de los grillos.

Una casa es, entonces, un espléndido esqueleto

sosteniendo la carroña de un arco solar tatuaje,

círculo entero en el mercurio. 

Tantos números buscando  

el origen del último destello...

Y un día, 

ya no habrá meses,

ni uno más

en humano sacrificio.

Ser albatros 

por siempre lejos del suelo.

"Derrámanos tu veneno para que nos reconforte,

queremos ir, tanto nos quema ese fuego la cabeza,

al fondo del abismo, ¡Cielo o Infierno!, ¿qué importa?,

¡al fondo de lo Desconocido para encontrar lo nuevo!"

         Charles Baudelaire, últimos versos de El viaje, últimos de Las Flores del mal. 

El poeta murió el último día de un mes agosto.

En la pradera colorada

Sombras de mil auroras juegan en su rostro

cuando se mueven las luces de la hoguera, 

saltos que tienen la suerte de bailar sobre sus rayos. 

No alumbran los soles otro planeta que esa forma, 

madre cosecha en la pradera,

por cobres encendidos, colorada. 

No hay muertes diarias, 

los autos no transportan muñecos de cera,  

no existen las guerras en el color de su figura, 

eterna en mi memoria 

desde que miré los suyos entre tantos ojos apagados.

La fortuna fue un índice

señalando el momento de unirme a su aventura, 

días noches posibilidades,

y pude verlo.

Es capaz de asegurarme si quiero subir al abismo,

de alejar a las bestias que buscan mi sangre,

darme nuevas dimensiones para que no imagine

deshacer su abrazo, largo y que me envuelve

sin que pese una micra 

de pluma de árbol.