Seguir al viento en su furia,
calavera desnuda de carne innecesaria.
Girar con la certeza del vértigo en la sangre,
oír sólo un rugido en la garganta,
fugarse de la inercia
con fuerza nacida de una sombra adivina de razones.
No es líquido amoldándose a no importa qué forma,
no es piedra sin sentido,
no es gas que sube
a las alturas y se desmaya.
Es desafío que encuentra,
aquí abajo,
en la tierra,
el impulso de las alas.
Aunque sé que debería,
se me hace difícil confinarme,
salir lo menos posible y llevar siempre la mascarilla.
Quisiera,
lo juro,
tener una casa,
pero vivo en la calle.
Si tengo que ser sincera,
mis noches ahora son más tranquilas,
ya no temo tanto
que me peguen, que me humillen
las personas responsables
al pisar mis cartones y no verme,
sólo tengo que esconderme de la policía.
Por otra parte,
y por experiencia propia,
aquí se puede morir de frío y de hambre,
de la angustia de haber perdido hasta el nombre,
pero no por el bicho de la corona.
Tengo entendido que prefiere sangre noble,
y la mía es roja.
El bosque es forja rebelde.
Su amparo, niño que juega en eternidad maravillada,
misterio de tiempo historia presente,
sonido en el centro de la niebla.
No hay camino,
parecen decir los árboles,
sólo huellas de una canción metálica.
Se llamaba Soledad.
Solita, para bosques y animales.
Solita entraba y salía de las nubes sin necesidad de llaves,
era el agua su natural elemento,
y la tierra perfumada de lluvia recién nacida.
La música que oía era el aullido de los perros,
el viento rompiendo vallas,
la caída de las hojas desnudando árboles
para presumir de huesos de naturaleza elástica,
el fuego que la cuidaba en las noches del invierno.
Era una caricia lo que sus ojos hacían de las cumbres y los valles,
siempre dijo que el mundo está formado por láminas doradas.
Solita escapaba de la gente color furia,
los fabricantes de las máscaras del miedo,
cubriéndose de éter negro,
como una estrella lejana.
Huía de ellos
para no estar nunca sola.
Vestida de añil,
tomó asiento,
parecía un pájaro herido.
Le ofrecí café, envolvió la taza entre sus manos,
dijo que tenía frío.
“Está nevando”, contesté,
y me observó desde lejos.
Conocía esa mirada, ahora llegarían las lágrimas,
como hiedra que busca el centro de la tierra
para esconderse de sí misma.
Sin embargo, las alejó con un gesto indefinido.
Frente a frente, mantuvimos una conversación sin palabras,
sin nada que pudiera confundir a la nieve, que seguía su camino
sin preguntarse por qué existe.
Agradeció mi abrazo al despedirse, prometiendo otra visita.
“Cuando quieras, sabes que estás en tu casa”.
Y desapareció tras la puerta.
Recuerdo quién soy,
antes de levantarme de la cama.
Arreglo mi silencio un poco,
lo justo para que suba por un rayo de cobre
empeñado en entrar por la ventana.
Llegan sonidos que no quieren puertas,
se enredan en mi pelo despeinado.
Después,
cuando veo animales
en las nubes altísimas,
piso tierra y nace
una ley grave
relativamente natural.
En Formentera,
vestida con la luz
de la primera mirada,
los peces bailan
entre mis manos,
alegres porque una sirena
nunca olvida el camino a casa.
Nostalgia rumor de amapolas
blancas de espuma
tentación y calma
sal y agua
vuelo de albatros.
Mirando por esta ventana
abierta al bosque
del norte de las ánimas,
vuelvo a la isla
y canto mi canción.
