Castrar es quitar casi toda la miel del panal dejando sólo un poco para engañar a la abeja

                                  Ya no consiento a la ventana entreabierta

                                              que deje subir en mi cama esa luz desvaída que imita 

                                              el ajado tul de una novia abandonada tras el casamiento.

                                              Ningún destello anémico de insomnios malqueridos

                                              entrará por voluntad de una cambiante bola de ceño profundo 

                                              para tejer sobre mi cuerpo arteras telas que no existen.


                                              La noche es bella ensimismada, telón de fuego bruno

                                              sin necesidad de brillos débiles, recordatorios del difunto día...

                                              Es descanso impúdico y denso 

                                              adentrándose en pasillos que rebajan distancias

                                              para hacerlas asequibles a nuestro tamaño, 

                                              insignificante siempre junto a elipses viajeras.


                                              El mundo que alimenta sangre cálida necesita retinas 

                                              despejando cielos

                                              [tragaluces en el tejado de algún ser redimido 

                                              del gusto por los dolores]

                                              que den paso a visiones elementalmente inestables.

                                              Sin castrantes lentejuelas.

Sueño y lisérgico

                                                                               Fotografía de Amando Casado

                                         Dormida sobre una esquina del libro más hermoso,

                                         relator de lo que no se nombra si no es por una voz 

                                         con púas en alambres guardando la espiga 

                                         del sueño lisérgico que despierta.

                                         Estructura y dominio, símbolos como panes multiplicados,

                                         nutrición de piernas de puente-cometa 

                                         o de frontera inversamente proporcionada

                                         al metal pulido por el genio.

                                         
                                         Esquivos con evidencias que no hablan,  

                                         sus discursos son adictos a la horma

                                         que deshace formas para entrar en la abstracción 

                                         de las canciones;

                                         si acaso alejando un poco más el tiempo, 

                                         quizá sugiriendo espacios alucinados en el dédalo de la mente...

                                         Sus páginas descubren totalidad, función exclusiva

                                         de espíritus elegidos.

Luciérnagas

                                                                                           Pintura de Noni Gaviño

                               Es justo mezclar el oro con la espuma de los días

                                   -Boris vient et va entre mes reins-

                                        y asistir a la brevedad del último rayo violeta

                                             antes de que se convierta en azul profundo, tanto

                                                 como el éxodo de las quimeras que quieren sobrevivir

                                                     sin importarles el lugar que habiten.

                                 Es exactamente lo contrario del afán de separar los átomos,

                                 pues a quién puede importarle dónde nace el Ganjes, 

                                 si desemboca en la bengala que adorna el cuerpo de las luciérnagas,

                                 simples gusanos con alas que hacen soñar a los niños 

                                 

                                 con su interior de neón verde.

                                 Los campos nocturnos, por ellas, son verbenas de faroles colgados en el suelo,

                                 capitanas de un barco fantasma hecho para navegar la tierra,

                                 segunda madre tras la sal del agua. 

                                                           

                                                           La tercera será el hálito del viento 

                                                           

                                                           haciéndonos sustancia indefinida.

A un pueblo murciano

Todo huele a limón.

Pero la causa es el cántaro que lo riega,

que va levantando chispas en la tierra

por el frescor inesperado del revoloteo del agua

subiendo hasta las venas del fruto

en forma de canción.

Tierra de los mil soles,

cegadoras llamas que regala el cielo

de un pueblo mirando a la Meca,

tan pequeño, que las espinas de las chumberas,

sultanas de sus espacios,

abrazan muros de azulejos que brillan cuando pasa

el que adorna los siglos con su calor.

Huevo árabe en nido de infieles,

párpados pintados de kohl

para protegerlo del mal de ojo del cristiano.

          El levante de la península ibérica aparece recogido en las fuentes documentales árabes como 

          Xarq al-Ándalus (al oriente de Al-Ándalus), región que está considerada como uno de los 

          focos culturales de mayor importancia durante los períodos históricos de los Reinos de Taifas 

          (Mulúk al-Tawá'if) bajo el gobierno de los amiríes valencianos (1021-1146), los Almorávides 

          (ss. XI-XII) y los Almohades (ss. XII-XIII). Ciudades como Denia, Murcia, Valencia y 

          Xátiva cobraron gran protagonismo en el campo de las humanidades y de las ciencias. 

          La poesía y la música serían invitadas de honor en las fiestas de los palacios, donde se daban 

          cita los sabios e intelectuales más reconocidos de la época.

El misterio de los empeños

                                                    Al acecho, Pedro Luis Palencia

                                         Brilla tanto el silencio en esta noche de agua, 
                                         que apenas se oye el ulular del aire.
                                      

      

                                         

                                         .......................................................

                                         Y es el tiempo callado lo que me hace plena,

                                         ya no caben en mí más pensamientos,

                                         uno tras otro unidos por una cuerda en sus cinturas

                                         formando un tren que suena de lejos

                                         a nueces cuando se rompe su cráneo.

                                         Cubiertos de una gasa muy fina, no es difícil distinguir 

                                         los huesos que los sustentan, sus calaveras tienen forma de asteroide 

                                         con infinidad de puntas

                                         carcomidas por el hambre de las larvas,

                                         que serán algún día telas de vidrio.

                                         Pero mientras llega la mañana prometida, 

                                         mi cuerpo sigue enterrado en barros fríos  

                                         con los que envuelve sus ojos negros la incertidumbre,

                                         diosa de los mundos subterráneos.

Pasa la noche

Una araña recorre la esquina,
a través del vaso parece más grande.

Es una cáscara que mueve ocho patas sin salirse del dibujo.
Anuda hebras de viento,
como si tejiera una tela concebida
por una conciencia que no admite disimulos
porque está más despierta de lo que parece.

El cristal rayado muestra ojos
de ángel y de lobo, todo se convierte en frontera,
el último límite de las decisiones.

Pero sigue el meandro creando dudas (...ahora va, ahora viene...)
y el ser es fiera mientras le crecen alas de suavísima pluma blanca.

No hay tregua hasta que por la ventana asomen las luces pardas
de un sol recién estrenado por voluntad del laberinto.

Sé por sus ojos

Sé por sus ojos que conoce las respuestas.

En qué fuente nace el rayo de luna que baila sobre la almohada,

a qué huele un sueño antes de la intemperie,

hacia dónde van pasos que suenan por calles oscuras,

el dolor de un niño sin cuna

o cómo ríe la ingravidez sedosa que acompaña a un cuerpo

cuando se baña en lagos imaginados.

Si no puedo levantarme,

le pregunto qué se hace para elevar la carne del suelo,

me clava sus pupilas largas en lo profundo del tedio

y ya vuelo por encima de mi mariposa.

Se mueve como si no hubiera planeado

un salto hacia mi regazo

cuando la mente se pierde en la lejanía,

acaricia con su lomo mi silueta

para encender la hoguera de los sutiles demonios

y ya nada tiene más sentido que los míos sobre sus caricias.

Es la esfinge que todo lo puede, un desafío impenitente

paseando por mi casa, y al hacerlo deja abiertas sus costuras

para permitir el paso a la estrategia de los días.