Suponiendo...

Ocaso, Paola Magariños

                                    ... que la esquina del ángulo señale la respuesta...

                                        El perfil es más nítido con cada movimiento,

                                        lo vivo del lienzo se reduce a un punto

                                        que elimina detalles innecesarios en la tela sujeta

                                        por cuatro columnas de un corintio exuberante.

                                        Como si nada tuviera más importancia que el enclave

                                        anudado al extremo superior izquierdo...

                                        No elimina la vibración que recorre los canales

                                        de los pilares de mármol

                                        ni se sienta a contemplar,

                                        indolententemente reclinado,

                                        las vueltas de la espiral mayúscula.

                                        El punto es la intersección de tantos ojos

                                        como parece que tiene el fulgor eterno

                                        cuando su melena dora el horizonte de los mortales

                                        hijos de la tierra si el haz de brazos de la fuente

                                        desciende de la atalaya.

                                        El punto anula el mundo plano de las emociones bíblicas

                                        para regresarnos al origen.

Tara significa en sánscrito "estrella".
Tara verde, madre de todos los Budas, la compasiva.
La que ayuda a alcanzar la otra orilla,
la que nació de una lágrima vertida.

Arcanum

Terraza de café por la noche, Van Gogh

Hay algo salvaje en la luz de las estrellas.

Un racimo de caricias en mis manos

no tiene su cercanía, tan distante...

Ni posee mi corta vida autoridad suficiente

para brillar tras el tránsito

como esos astrágalos expulsando sus propios destellos sobre sí mismos.


Infalibles costumbres especuladas cuando el sol desvanece rayos.


Surtidores de oxígeno luminoso, 

son agrestes y suaves voces mudas

gritando al unísono el misterio de una muerte que no existe

para mis ojos.

De leyes y días

Hoy podría descifrar el código retorcido en caracolas

de las intenciones del firmamento.

Reconocería, en el mismo instante en que lo viese,

el manto que envuelve una noche de verano

con manos frescas y oscuras, repletas de movimiento de ramas.


Sus pies alados, el rastro que dejan sobre la tierra

y esa lengua sincopada que acaricia ventanales.


Siento el estómago en la cabeza y el sexo me late en la cintura,

mis piernas son brazos que reúnen el síntoma de las horas

para curarlas de su afán por abatirse en cadena...

Parado el tiempo, es más sencillo mirar el hilo que nos une

a la cariátide de lo estrictamente básico,

permanecer inertes mientras recorren las suelas de los zapatos

estelas que deja el trayecto de los insectos con ojos de oro.


Huir de un eco de salmodias siempre con la boca abierta.

Desafinados

Siguen ladrando.

Imparten clases magistrales de agudos heridos en su núcleo

ante un público harto de que la sombra de esos canes amaestrados

sentencie lo que es bueno, lo que ha de ser pecado para todos; 

teóricos sin prácticas que focalizan pasiones en morales irrelevantes:

mutilación contenta de matar deseos

por temor a no comer las sobras que arrojan los cadáveres

de su pasado...


Pobres niños desatendidos, 

nunca pensaron aprovechar las heces para abonar su crecimiento.


¿No escuchas cómo aúllan en sus madrigueras?

Se les confunde el color con el grito de unas débiles muñecas retorcidas.


Apología, analogía, antología de a-a-a-a-a-aaaastuciassss

ponzoñosas de mecánica sin ternura estornuda el más ilustrado.


No física del quantum filosófico.


Confusión es puerta, cerrada siempre para oídos ciegos.

Retrato en sucio

Sin sábanas, temblorosa barcaza en aguas turbias...

Rugidos mecánicos se deslizan por las bisagras de los balcones,

hélices húmedas, acuerdo entre gotas y fiebre saludable.

Un neón sobre marquesina resplandece espaldas 

intercambiadas en terreno de óxido sonoro.


Dulce reposo de cocaína.


Huele a alcohol barato sobre ropas invisibles,

ganas de no estar, de ser en otro, de callar al miedo

y a las estadísticas, a la historia peinada con laca,

al futuro imaginado en negro

y a lo viejo y a las estatuas y a un presente tan feo como una habitación vacía.


El amparo apetece de los días sucios.

Descuido de penas

                                                                                 Nacimiento del río Mundo

                                            Sorprende el talento de la tragedia para dolerse 

                                            a ritmo de fragmentos desconsolados;

                                            envuelta en pliegues de mantos púrpura,

                                            como labios al rojo vivo avanza hacia su propio desaliento.

                                            Gusta de gestos ataviados para la ceremonia, pavesas rígidas que, 

                                            mientras duran,

                                            recrean túneles de infierno posando solemnes

                                            al paso de un desfile de manos crispadas por los mitos de la muerte.

                                            Serafines negros adornan el ángulo superior de las esquinas,

                                            murciélagos enquistados dentro de sus alas

                                            dispuestas a volar hacia venas de mamíferos distraídos 

                                            en el quehacer de las desolaciones.


                                            Es un vano intento de demoler las columnas de Hércules,

                                            ajeno al devenir de una desdicha.

                                            Cuando la calamidad lanza flechas envenenadas,

                                            él se agacha a recoger una brizna que brilla más allá de lo posible,

                                            y si destroza la ruina el quicio de una puerta,

                                            el ser potente ya flota sobre el tejado del cielo.

                                            Concentrado en el resplandor de lo que crece,

                                            no piensa que un guijarro pueda diluirse

                                            si no es en el sonido risueño de un río por nacer.

                                            La desgracia pierde entonces el sentido de su rumbo.

Tinta básica

No escucha intuiciones la ciencia indolente,

rellena su lecho cada noche de ausencias 

asustadas por una rigidez sin dudas.

Huecos que tienen miedo de espaldas cuadradas por la aritmética.

Los cálculos no perciben la fuerza de lo sencillamente esbozado

con trazos de tinta básica,

materia leve del humo que escapa a través de rendijas 

concebidas desde el sosiego

para escribir en el viento que no revierten tesoros sobre colmillos 

desgarradores de músculos y tendones de evidencias.

La verdad mueve estirpes planetarias con latidos hedonistas 

naciéndose en la angustia por vivir,

y su alma no quiere bautizo.

Es éxtasis en caótico vuelo, rayo de luz oculto

en un rincón del cerebro que todo el mundo conoce:

lo más profundo del corazón.

Salva percibir belleza,

estalla la nova sobre la que cabalgamos 

directos a lo oscuro de la muerte

y regresamos con certezas sobre los hombros.

Forma y sustancia

                                                                                                              Fotografía: Ligth my fire, de Dariusz Klimczak

                                         
                                       Yo quisiera haber llegado antes al oxígeno en tu sangre,

                                       pero no vi nunca esa naturaleza serena como cima dormida 

                                       sobre nubes de escayola:

                                       presencia libre de gravedad sin remedio.


                                       Me hubiera gustado no haberme dormido 

                                       cuando tu cuerpo pasaba por mi lado,

                                       que hubiese quedado fija en la memoria

                                       tu mirada esculpida en mi nuca;

                                       el perfume de tu sombra, tomillo y menta...


                                       Una premonición sin dudas tendría que haberme contado

                                       que tus pájaros en la cabeza buscaban a los míos

                                       para escaparse de todos los inviernos.

                                       Aunque yo ya lo sabía,

                                       porque ahora lo recuerdo.