Inclinaciones

Como un oráculo de manos sucias,

de pie sobre el vacío,

cae un ángel de dudas y espirales ojos.

Desierto.

Un suspiro cambia el paisaje,

pájaros en la cabeza,

hilos de penumbra tejen aguas sobre el vértigo,

volviendo hacia atrás miradas 

sin nada que perder.

La puerta se abre,

pero entra por una grieta en el asfalto.

No hay retorno

"A partir de cierto punto no hay retorno."

(Franz Kafka)

El aire era lento,

una flor con pétalos de niebla

sobre un río distinto mucho más algunos días.

Repetía mantras,

siempre funcionaron porque eran memorias

de cualquier olvido, porque es cierto

que nunca muere la amistad entre el tabaco y la espera.

Despertó convertida en insecto,

pero no tenía importancia:

una sombra de verdad se reflejaba en las paredes,

incluso sin luz.