La tibieza es desencuentro

La tibieza es desencuentro con las líneas de las manos.

No sabe arder ni ser escarcha en los cristales,

besar hogueras de nieve o el rocío de los fuegos,

salir de un equilibrio exactamente esclavo 

en la mirada de otras indiferencias.

Un tremendo delirio de los números,

no ser la música

que envenena con la eficacia de un fármaco. 

Pérdidas

La vida se trata de ir perdiendo. 

Raíces, animales, todo lo que tenga dimensiones.  

Y el proyecto de vivir en paz dentro de la guerra. 

Parece que da, si baila con los siete velos que deslumbran, 

pero se lleva los reflejos de las luces, cuando llueve; 

hasta corta la cabeza de galaxias que no vemos, 

tan lejanas. 

Ni esperas ni movimientos en una esquina de cualquier historia. 

No hay preguntas, sólo pérdidas.

El ocaso

Cierran los ojos los soles del laberinto.

El río se dora para hacer su cama en los árboles eléctricos,

suspendidos de una cuerda en la física promesa

del rayo último a

quienes saben de la noche.

Aceros de rama estremecida por la mayoría del silencio,

persiguen los soles las sombras

y van hacia el abismo

y lo miran

y se alejan,

elevando las solapas hacia dentro de su mundo,

porque no saben qué está pasando.

Mientras

Aún no alcanzo la copa del veneno.

Como una gota en un cristal de piedra y de cenizas,

camino despacio;

casi no dejan huellas, pero mis pies son ácidos

colmillos de serpiente en el fondo de ese cáliz,

donde duerme sin defensa la droga que dará fin

al exterminio de los días.

Mientras, me asombra el caos en un girasol de trigo.

Lengua y signo

La voz del viento no tiene decimales.

Alejadamente amante de la unidad de los cuerpos,

aunque abra el asfalto su vena vertebrada,

sobre todas las cabezas

se desplome el peso del mundo,

los mares suden mercurio

por las bocas de los peces

y una remota campana olvide la muerte

del último eco de un verbo de su idioma,

como si nunca hubiera estado cerca

ese vuelo de sabor a bronce.

Su lenguaje es más importante que el oxígeno.

En ningún círculo

En ningún círculo

nube de niebla.

Vestidos de fantasma,

desnudos de piel y de panes,

no pueden abrir las espirales al abismo,

por eso creen que son para ellos mis

palabras de humo que se cierra

formando entradas a un túnel

imprevistamente nadie.

Es en mí en quien pienso,

cuando escribo en voz baja.

Café amargo

Café amargo y luces de bohemia,

antes y después de los disparos.

Los coros son agudos y rompen el silencio que anida

sobre una mesa de horas consumidas dentro de la sangre;

suenan luego campanas doblando locas el aire

por los vivos de cemento,

22.000 laboratorios desfilan con botas nuevas 

de coltán sintético, anestesian escaparates 

en la retaguardia, ríen 

como si hubieran tenido siempre

ganas de morirse lamiendo sobredosis 

de cloroformo

(… de dónde habrá salido tanto uniforme... )

Café solo, vale la pena escaparse

de un final tan bien ejecutado.