Como en el Chelsea

Chelsea Hotel, foto: Julia Calfee

Huyendo hacia el techo de lentejuelas y orinas de lentejuelas encarnadas en un pañuelo. 

Máximos, bocas, manos. Con mil bocas en las manos dedos fósforo amarillo, 

ampliando joyas y los planos grises, casi negros. 

Oscuros de huesos plata con lejía. 

Ilimitados seres de mente lejos, de sustos y de gritos en el centro de la hoguera, 

de esferas protectoras manejadas por instinto. 

Cruzando lentas tristes y sonrisas. 

A la tierra que habla con las larvas, canta el carnaval que rompe máscaras, 

nueces y espejos indiferentes. 

Como en el Chelsea: 

las luces parpadean a la luz de los cigarrillos. 

Humo siempre.