De medio lado

Fotografía de Lee Jeffries

Decía, tras una mirada granate,

que la vida es hermosa,

pero tan extraña,

que nunca dejaría de volver la primavera.

Su rostro tenía líneas del color del esperpento

con matices de gato en callejón de minúscula salida, 

casi el ojo de una aguja sin cabeza.

Caballero andante a muchos kilómetros del suelo en el reino de nadie, 

habitación de techo frágil, ternura siempre de medio lado.

Dormía un sueño verde, sin pies en las alas ni camisa de fuerza. 

Después se mezclaba, 

de una sacudida, con un cuerpo raído, 

esperando el final

de todos los comienzos.

Gesto paralizado

Algo asoma por la ventana. Envuelto en niebla, 

parece el humo de mil batallas cuando ya no queda nadie 

para hacer la fotografía, el recuerdo final de los muertos,

la constancia de que un día fueron alguien. 

Asoma una parálisis de movimientos sin ojos ni heridas 

de ser humano, gesto inútil 

en su manera de estar en ningún sitio.

Si quiere asustar, no lo consigue,

me provoca el natural asombro ante los seres imaginarios,

discípulos del miedo detenido para siempre

en voces discordantes.

Proyección de unos astros 

desgraciados por la triste rutina que no da sentido a nada. 

A veces es transparente y deja ver un cielo ausente 

del tramposo dibujo en los cristales. 

Un cigarrillo me quema los dedos,

diciéndome en su idioma que no sólo el dolor 

me representa; 

y absorbo el final de la planta 

en tenue agradecimiento.

No más

No más que un peso que no soporta mi ingravidez,

a pesar de todo.

A pesar de que Time Is On My Side

suena a diario en el eco de tu historia,

una forma fálica, 

supongo, 

de pensar mi casa, cerrada 

a cal y cantos sin conciencia; 

pero el tiempo que pasa no me mira mal,

mientras tu imagen se convierte en sepia,

casi ya sin partículas de plata,

contorno borroso en cualquier imaginación;

un adiós sin pretensión de lágrimas, 

parece,

penumbra con ganas de renacer en ninguna memoria.

No más que un puente con vocación de morir

deshabitado.

Hágase su voluntad,

digo,

y se va naturalmente.

Blanco fantasma

Había corazones desnudos, simples, 

iracundos dioses físicos a la luz de los soles, 

idiotas sencillamente soles, 

niños ebrios de cabriolas y horizontes que querían ser la silla 

de un corazón de invierno. 

En el silencio brillaban canciones que nadie canta 

cuando suena el despertador. Rostros morenos, 

venas sujetas a los brazos por vendajes deprimidos, 

mentiras sin piedad y verdades que duelen más 

que un diente de ajo en el pulmón izquierdo del vampiro a la moda. 

Acueductos congelados en cámaras ocultas, 

siembras de nada sin esperar vientos, 

piececitos que se ponen de pie, cambios naturales sin miedo a ser olas, 

políticos alimentados de rayas, 

zapatos con agujeros en los zapatos, paredes gastadas 

de tanto mirar espejos, espejismos sin mercurio y una barra de bar 

llena de vacíos con cara de pasárselo bien. 

El neón, de luz negra, pintaba los dientes de blanco fantasma.

Por voluntad de lo que tiembla

Las hojas de un árbol no se esfuerzan en moverse con el viento, 

pero yo pienso en crecer más allá de mi estatura,

en arrastrar conmigo el peso de los mundos

y no morir de la pena de pensarlos.

Y pierdo el tiempo añadiendo líquidos a los puentes,

aunque la llama no sepa que puede ser incendio ni al trigo le importe 

si harán pan de su grano. 

O simplemente silencio.

Protejo la noche dentro de mi carne con la espera helada;

alerta y fiera. Helada.

Con la espera que es un accidente,

desequilibrio en un sueño olvidado 

cuando amanecen las horas,

una presencia por voluntad de lo que tiembla,

de lo que se mira multiplicándose.

El poder de un deseo 

que no me olvida.

Décimas relativas

Nadie sabrá qué oculta el temblor del rayo, 

no habrá quien comprenda su idioma reflejo 

en los límites que lo crearon sin motivo, 

leyes precisas o causas necesarias. 

No querrá el silencio que precede al eléctrico alarido 

contar por qué se gesta la presencia extraña de esa cicatriz  

en el rostro de un cielo taciturno, 

ni buscará respuestas quien atiende al súbito espectáculo, 

sorpresa de ojos abiertos ante el sonido quebrado por luces 

en ángulos convencidos de ser arte y milagro 

vacío de la esperanza de vivir para siempre. 

Ayer, mañana, todo uno en décimas relativas, 

vida efímera ausente de dudas.

Presencia absoluta.