El plástico y la seda

Se acabaron las moreras en el barrio,

nadie cuida 

de los gusanos de seda.

¿Se habrán extinguido,

como el guacamayo que volaba

dentro del cielo y por eso 

el color de su plumaje?

O el delfín de carcajadas 

galopando en agua dulce.

Los libros del futuro dirán que se suicidaron.

Sin la seda de las alas

de los delfines azules,

con libros sin aroma y

que ya no pueden tocarse,

el mundo se ríe

cada vez un poco menos.

La mujer del saco

Sale de la cueva

con esa voluntad que no se alcanza

más que por instinto,

suyo por un regalo

de las que fue antes;

que liba hasta de los cardos,

todas las flores son bellas, y cualquier vereda

puede ser su amiga.

Un saco de viento,

sin la gravedad que otorga al peso la física y botas 

cuatro números más grandes,

por hacer sitio a las plantas,

es cuanto tiene, a la espera del sol que nace

en el baile de los átomos.

Y cuando sea polvo su materia,

volverá para espantar al miedo

que no deja dormir a los niños.

Una y otra vez,

hasta que desaparezca.

En estas horas

Palencia norte

rosa en estas horas

su paso por el día.

La luz se oculta bajo el manto de la diosa negra

cansada en eléctrica curva.

Una brisa llama a través de los cristales

abiertos en alas

de ángel libre

“¡clii-urr-lii...!”

Estepa alcaravanes

ojos amarillos plumas pardas

melancólico rito.

Alfanhuí podía verlos.

Olían a enebro y a flor de encina.

¿O no es eso?

Hubo momentos en que no sólo me olvidé de mí, sino también de lo que soy.

-Samuel Beckett

Nace sin memoria

en el sitio de los miedos;

luego llega la marea,

y ese animal que vive

sobre un perfil de navaja

-zona en la que a veces sonríe-

se hace agua resbalando de los ojos

que miran hacia el norte del oeste.

Conocer es un acuerdo

entre un espiral movimiento

y lo que parece absurdo,

por no recordar

para qué sirve.

“¿O no es eso, lo que llamamos olvido, Simmias, la pérdida de un conocimiento?”

De bohemia

En mi estómago viven mariposas

y hermanos bajo un sol recién nacido,

manchas resistentes a la lejía,

amapolas blancas

sin entregarse al tiempo,

heridas que no matan,

serpientes verticales bailando

en sentido antípoda.

Mi corazón está ocupado por un sueño,

tan de bohemia

su delicado cristal.

Cuenta tus dedos

Dice Diane que el ferrocarril se hizo

sobre los huesos de los chinos,

contra los pueblos de las praderas.

Que Alva persiguió la luz,

aunque nunca la alcanzase,

porque de niño temía la oscuridad,

que supo del invento de Swan,

y antes Davy,

y firmó la patente,

y se rió de Tesla

para quedarse con la plata.

De su país, antes le gustaba Dylan, 

pero ahora le da mucha pena

que esté muerto Kurt Cobain.

Mira hacia el oeste,

como hace siempre que se pone triste,

para que le cante Little Girl Blue.

Abrazo la guitarra.

¿A dónde fueron los que se alejaron de Omelas?

Rosa despacio

Ahora el tiempo

que se ha ido

llega en color azul verano

de un domingo de invierno

nieve negra callado

diente de leche

vestido de fiesta cayendo

de un laurel y mar y sangre

soy yo quien mira desde fuera 

el instinto que arde en la cabeza

de una vela encendida

huele a vainilla

en este rincón de gato verde

es la hora de brindar

por la salud de los muertos