Expuesto

Y ráfagas y tácticas nomehables-nomeolvides llevando a caminos con las mismas cabezas 

ojos de cemento que miente y mata y juzga y rompe equidistancias naturales 

costumbres-implantes no escapes del reloj de la gimnasia mens sana in corpore sepulto 

no quieras ser un monte que no dobla la espalda no dejes de admirar las sonrisas 

blanqueadas con la cal de los sepulcros porque serás de repente un pigmeo y expondrán  

tu cuerpo extraño ante ciudadanos con dos váteres en casa y que se alegran mucho 

de ser los que destruyen

Apenas

                                             Ya no me acuerdo apenas de los brillos
                                             en el cielo de la noche si aparecía tu espalda,
                                             esa piel de la que tampoco recuerdo el tacto,
                                             tan suave en los inviernos.

                                             Paso muchos minutos al día cantando canciones nuevas,
                                             la que dejaste en la almohada
                                             (sí, aquella tan clara como el insomnio de un ángel)
                                             sólo levanta la cabeza para decirme cosas
                                             que no entiendo más que a duras penas,
                                             que me conmueven poco, ¿sabes?
                                             y me lavan el rostro muy de vez en cuando:
                                             cada tres o cuatro horas de la vida de un dinosaurio.

                                             Ya ves que no miro más que de reojo
                                             el punto amarillo en la roca que habla con los vientos.

                                             Ahora correría tras el olor de tu nuca,
                                             si te soy sincera,
                                             haría de lo grande que es el tiempo disperso por un soplo,
                                             una calle antigua con olor a vino barato.
                                                 
                                             Pero son antojos que van perdiendo presencia...
                                             ... casi como si nunca hubieran estado.

Del corazón a la cabeza

Razonamiento sombrío, 

sabes que no quiero ser dolor en la agonía de alguna lejana estrella; 

no me convences porque recuerdo 

aquella explosión de la que nació el oxígeno que respiro. 

Dentro de una botella recién abierta, 

encuentro más de lo que me ofreces elevado a la potencia 

de sus grados revoltosos; 

y además, una balsa de aceite en el centro de un mar de culebras. 

No sabes, pensamiento herido, 

que la muerte puede ser una niña que ríe cuando perdona, 

porque todavía juega al escondite. 

No sabes que el único misterio bajo la cama  

es la pesadilla de esa pequeña, 

que algún día será poderosa; y dará tanto miedo, 

que se esconderá la verdad primera, 

de la que nacen las siguientes.

Decúbito vertical

Me desnudo desde dentro hasta el lucero que te invoca,
y tú recuerdas los besos que he regalado 
cuando no te conocía,
los millones de minutos confundiendo
la piedra con lo gaseoso y
los abrazos de los mares con paraísos de cera.

Compañía de la sombra de tus dudas me declaro
(las admiro y hago propias)
para que no estén solas por si el peso de la noche 
no se apiada, y tú quieres resolverlas con hipótesis 
de sabios que no se sienten pequeños
al mirar a las estrellas.

No hay prisa por descubrir el matiz de los acentos 
o cómo será el ahora que pinte de adiós nuestra frente,
si habrá whisky o silencios coronados 
por un ramillete de lilas.
Yo aquí, y tú pensando
en cómo hacerme cambiar de idea...

... aunque sabes que antes caminarían los árboles
y no querrían los dátiles 
ser más dulces al acariciar tu lengua.



-¿Quién está ahí? -preguntó Will Farnaby.
El pájaro inclinó la cabeza y lo miró primero con el ojo derecho y luego con el izquierdo. Después abrió el ojo anaranjado, silbó diez o doce notas de una pequeña melodía en escala pentatónica, hizo un ruido como de quien tiene hipo y, en una frase canturreada do sol do, dijo: 
"-Aquí y ahora, muchachos; aquí y ahora, muchachos."

Extracto de "La isla", Aldous Huxley

Donde las velas se mueren de frío

Es una tierra castigada por vientos atroces,
nada escapa a su doliente furia:
ni sapos ni simientes laten más que unos instantes,
ni descansan las cimas
del estruendo milenario.
El santoral de lo deforme nunca supo
cómo bautizar tantos días miserables...
... los hombres son lentos,
parecen suspiros colgando de pulmones rotos.

[Dicen que todo empezó por un miedo
que no se miraba en otros,
se le oía desde estratos con un orden ascendente,
la cara oculta por las botas,
porque la guerra siempre llega,
astuta,
perfumada de uvas y de razones]

Los niños soportan demasiado peso
sobre su espalda desconocida.

Tan lágrima y lampiña

                                             
Si me vieras tan lágrima y lampiña,
                                               
tan de ojeras azules y sienes perennes;
                                               
tan llena de todo, que mi cuerpo apenas se sostiene,
                                               
que flota por encima de partos y decesos,
                                               
que se abruma con canículas salvajes
                                               
y duerme bajo el sudor de una gota de alquimia.

                                               
Si me vieras los rizos de la frente,
                                               
que quieren tapar sin conseguirlo
                                               
la explosión nacida en el núcleo,
                                               
que anteceden a otro siglo
                                               
cambalache y anémico de frutos 

rojos, negros, esenciales y nutrientes,
                                               
pálida luz de aceituna.
                                               
Si me vieras reírme
                                               
con una flor en el coño...

...

( autopista que nunca acaba,
aunque parezca que existe;
alga enroscada entre pestañas,
el baile azul de una ballena a las siete de la tarde...)

Esperaría a que naciera otro mundo,
para nacer

[ nacería antes de tiempo
sólo por cantar con ella Ball and Chain
en una calle excesiva,
los dedos llenos de verano,
escandalosamente verdaderas
frente a sobrios de Silicon Valley trabajando
en cómo hacer de nosotras hermosos cadáveres ]

Esperaría nueve veces nueve
antes de asumir el punto de luz abierto
a mis sesos de gelatina;
llegar sabiendo
que nada tiene compromiso ni causa.
Y contestar
"El jardín de las delicias",
cuando me preguntasen qué quiero ser.