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| Pintura de Rob Gonsalves |
Si es la fuente del dolor lo que viste tu cordura,
si es por el debe dentro de lo insensato, un alarido en las sienes
o la escasez numeraria de un valor
sentimentalmente indefenso,
perdono tus muecas a coro con el eco mayoritario.
Que no prefieras pensarme como me sientes,
que te arrastre la débil corriente
sin importarte el sentido de una verdad
que nunca cabe en ese círculo de ceniza.
Si es por una vuelta más de tornillo con el color de la herrumbre,
un falso surco confundiendo alas,
el as de copas con una marca de fuego o un sintagma desnutrido,
perdono la triste forma que ha tomado la tarea con la que tanto reías
cuando jugabas con la rueda
que jamás pudo parar el ojo ciego de índices largos,
ese bosque sin salida.
Perdono tu tiempo sumiso, tu inclusión entre los restos,
perdono incluso el hecho de que quisieras
ser parte de mi imagen en el lago.
