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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

viernes, 29 de agosto de 2014

El último día







"Después regresa, burlona furia le caldea,
y de la prevención que su voz expele
inicia el diálogo con la propia máscara,
espejo verdoso en el pecado original."

Alberto Girri, "Baudelaire"



Todo llega entrecortado. 

Cortado entre, cortado, 

completo nada, cortado. 

Ese viejo proceso inconstante

se detiene a veces a mirar las piedras, 

o acelera el pulso hasta alcanzar medidas

aeronáuticamente improbables

sobre lagos tan inmensos

como los ojos de los grillos.

Una casa es, entonces, un espléndido esqueleto

sosteniendo la carroña de un arco solar tatuaje,

círculo entero en el mercurio. 

Tantos números buscando  

el origen del último destello...

Y un día, 

ya no habrá meses,

ni uno más

en humano sacrificio.

Ser albatros 

por siempre lejos del suelo.




"Derrámanos tu veneno para que nos reconforte,
queremos ir, tanto nos quema ese fuego la cabeza,
al fondo del abismo, ¡Cielo o Infierno!, ¿qué importa?,
¡al fondo de lo Desconocido para encontrar lo nuevo!"

         Charles Baudelaire, últimos versos de El viaje, últimos de Las Flores del mal. 
El poeta murió el último día de un mes agosto.





domingo, 24 de agosto de 2014

En la pradera colorada


Sombras de mil auroras juegan en su rostro

cuando se mueven las luces de la hoguera, 

saltos que tienen la suerte de bailar sobre sus rayos. 

No alumbran los soles otro planeta que esa forma, 

madre cosecha en la pradera,

por cobres encendidos, colorada. 

No hay muertes diarias, 

los autos no transportan muñecos de cera,  

no existen las guerras en el color de su figura, 

eterna en mi memoria 

desde que miré los suyos entre tantos ojos apagados.

La fortuna fue un índice

señalando el momento de unirme a su aventura, 

días noches posibilidades,

y pude verlo.

Es capaz de asegurarme si quiero subir al abismo,

de alejar a las bestias que buscan mi sangre,

darme nuevas dimensiones para que no imagine

deshacer su abrazo, largo y que me envuelve

sin que pese una micra 

de pluma de árbol.







miércoles, 20 de agosto de 2014

Nacerse en la idea


Ya no regresa el eco del aullido poderoso de los montes, 

no se tiñe de rojo el prisma de los días iniciáticos. 

Ya no hay días iniciáticos, de hecho. De hecho, 

no hay hierba ni Blake ni Whitman ni horizontes 

con forma de figura señalando nuevas eras. 

El éter es herida que no cierra, Poseidón con tridente de petróleo, 

antes señor de los mares 

y cáscara plástica ahora en una playa de plástico. 

El mito es un plástico, 

si no le agita la llama de nacerse 

en la determinación verbal de la idea, luego carne mortal arbolizada. 

Ser alas de lo dicho por las alas, 

lenguas alas de muchos metros, lenguas colosales

de jirafas gigantes ebrias de altura 

hablando ingravidez al mundo desde arriba, 

tan pequeño y sin saber cómo se vuela.






viernes, 15 de agosto de 2014

Canción de plata


Seduce con ruido de metales, por donde pasa una llave cerrando los ojos 

de la hora siempre quieta, 

grietas en las torres eléctricas, laberintos, 

campos mares en flores de limón de brazos largos, 

tinta invisible bailando en porciones autónomas delante de átomos 

horizontales -maraña de plata antigua cuando el sol oye palabras, 

otras palabras-, aumentando mi voluntad de oído 

si abre el libro de las hojas curvas cuando huele a tierra 

limpia por sus manos, abiertas y envolviendo la corona imaginaria. 

Aire.





domingo, 10 de agosto de 2014

Completa


Como si fuese un cero

conteniendo los otros nueve números,

como la vocal de la sorpresa,

una figura kilométrica y redonda,

serpiente bíblica, de las que tientan, cargada de futuro.

Si me miras, mírame entera,

no olvides la observación de las noches relativas sin objeto,

las dudas más infinitas que la arena,

esas penas de nadie que me agregan lágrimas universales

libres del culto a la desintegración de la belleza.

Asómate al pozo de las estrellas en los huesos,

y hazte a la idea de que pienso

con el corazón en la cabeza y el estómago

en la palma de una mano del mágico sabio.

El perfil derecho, el perfil izquierdo.

Giro los grados necesarios

para mostrarme

completa.








miércoles, 6 de agosto de 2014

Mirándome en ella



Venus 2121vsm, de Jaya Suberg





                                         Me vi en la hoja del cuchillo 

                                         cuando estaba tan cerca, 

                                         que podía olerse su aliento helado. 

                                         Parecía un límite en llamas blancas, 

                                         la luz de la tarde se rendía a su evidencia,

                                         y, mirándome en ella, 

                                         apareció la esquina de dos calles vecinas 

                                         que nunca se conocieron.

                                         Lo único en delatar lo serio

                                         de aquel reflejo de tantos grises distintos,

                                         era la ausencia de una sonrisa. 

                                         Aunque fuese de rictus. 

                                         Aunque fuese de instinto. 

                                         Aunque fuese increíble. 

                                         Luego llegó el miedo.





De 124.894 denuncias presentadas en España en 2013 por violencia de género, los juzgados admitieron 47.144 (un 38%) y dictaron condena en 28.275 casos. Es decir, sólo un 22,6% de las denuncias tenían, para los jueces, visos de fiabilidad. Aunque el CGPJ cifró las denuncias falsas en sólo un 0,6%, la Fiscalía señaló que 24 lo eran, algo que tiene más que ver con la falta de pruebas, la escasa credibilidad que algunos jueces dan a las mujeres, el desconocimiento de las claves de una violencia distinta y compleja, o las renuncias de las víctimas a continuar el proceso, quizá porque las mujeres "no confían en las administraciones públicas". Si de cinco se escucha a una, la falta de confianza me parece razonable.






sábado, 2 de agosto de 2014

De sus ojos


De sus ojos salen, 

rápidas o lentas,

conversaciones de hormigas 

recién nacidas al ámbar.

El oficio de hacer cielos se lo enseñó alguien 

que mira encajes de árbol 

y habla con no palabras cuando sonríe siempre.

Brillan, no hay necesidad de mapas 

para encontrarlos, por ellos salen 

linternas encendidas en oriente

si lo oscuro es grave sobre montes, 

ecos, cabellos y briznas,

sobre el telón de todos los escenarios.

Como si fuesen, 

minerales, estatuas y verdes,

igual de importantes.