"A partir de cierto punto no hay retorno."
(Franz Kafka)
El
aire era lento,
una
flor con pétalos de niebla
sobre
un río distinto mucho más algunos días.
Repetía
mantras,
siempre
funcionaron porque eran memorias
de
cualquier olvido, porque es cierto
que
nunca muere la amistad entre el tabaco y la espera.
Despertó
convertida en insecto,
pero
no tenía importancia:
una
sombra de verdad se reflejaba en las paredes,
incluso
sin luz.
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