Luz espuma

Llega el día luz espuma luna sin dientes.

Una campana despierta al viento

con un leve giro hacia el oeste,

el sonido parece una canción de cuna.

Con manos llenas de agua,

las nubes mecen la sepultura

del niño que murió por haberse equivocado,

no era ésta la vida que esperaba.

Hace ya tanto que calla,

que su voz es piedra

con el nombre de su cuerpo detenido.

Las viejas flores de plástico,

descuidadas a su suerte,

preguntan al tañido,

tan lejano,

para qué nacieron.

La respuesta es el arrullo del aire.

De halcones y parásitos

Tomaron su historia y la pusieron en la jaula

de los pájaros muertos, 

cerca de sus manos pálidas de espera:

le impidieron pulsar el primer rayo

de un sol que cumple su promesa

de cambiar mil veces de vida; 

pretendían,

con el rígido esfuerzo del que ordena,

secar su frente de apenas noche,

de apenas cobre que besa

los labios abiertos del color del mediodía,

conjuro que cubre el rastro

del gusano de la guerra.

Marcaron las cartas por ganar a todo precio

presidir la mesa

en el festín de los idiotas;

Pero el halcón vuela hacia la cumbre,

lo vería aunque le dejasen ciego.

Cuento de Navidad

Un arma,

convencida por veneno equivocado,

avanza en contra de la sombra que persigue,

aunque no quiera saberlo.

Va en busca de lo tibio y de lo bello,

asustando al viento

con su su ojo de gigante resentido.

Un lobo

observa desde antiguo su propuesta:

nada a cambio de perder la vida,

reino del pasmo y del vacío

en la ciega pendiente de la inercia.

Espera,

paciente,

sobre roca destinada a los aullidos,

piedra que escupe a quien no tiene nobleza.

“Ahora”,

dice el rayo que ilumina

el ardor de un rito enamorado,

y desgarra al asesino,

volviendo luego la voz al cielo.

Marea de savia

Hoy el aire no quiere moverse,

son las ramas las que lo animan a marearse.

Dar vueltas y vueltas

-a velocidad creciente, marea de savia-,

por sentir que no existen razones

de luces mecánicas en el lugar donde mueren

los estados de sitio.

Hay sonido de olas en este bosque,

cuando los árboles comienzan su baile.

Nieve

Bajan alas de paloma

de un límite tan cierto

como aquella noche imprecisa.

Dicen que te has ido para siempre,

que seguro que no vuelves.

Es posible

-tú dirías “conveniente”-,

y no seré yo quien te quite la razón

(por cada segundo, casi diez metros)

que hace mirar hacia el abismo.

Sólo un árbol caído hubiera posado más triste

en una fotografía.

Quizá recordabas cisnes muertos.

Viaje

No siempre la pena de una herida detiene su prisa 

ante el mar que se mece en una copa de cristal roto.

Mueca de irónica sonrisa detrás del gesto,

los ojos vueltos hacia una noche tan vieja como el sonido de la guadaña,

Lázaro se encarna en forma de memoria.

Árboles y nómadas,

imposibles princesas,

acueductos y trincheras,

olor a orines,

cimas y vegas de cemento armado con calcio luminoso,

cuerpos aplastados de colillas,

nieve sin copos, máquinas y

máquinas y

máquinas:

es bueno saber que no todo está perdido.

Agradezco y no abandono

desde éste

mi camino a casa.

Me lo dicen

Me lo dicen mis ojos,

el cristal del callejón del gato

y su sombra de medio lado,

la esquina de una lámpara apagada,

el nombre que ya no importa.

Me lo dicen mis ojos

y el día que no sabe qué más puede perder.

Mis ojos y esa tímida rosa con sed.

Ser árbol

Ser árbol,

abrirse al aire y al centro

de pasos sobre témpanos de tiempo

con el ritmo de una pluma que viaja

por el gusto de ser ella,

hacer de la noche orilla donde posar el cuerpo;

del cuerpo, 

rito de un mundo salvaje.

Sin mover un músculo,

que ni un minúsculo vuelo de pestañas

origine una tormenta,

atravesar mitos y cavernas

alejando sombras hasta ver semillas

que todo lo contienen.

Su mínima tarea

 

Los días van cumpliendo su mínima tarea

de alados soldados ciegos.

Un cielo de campana se acerca al escenario de los vientos,

un saber alado negro,

una palabra no dicha,

joya falsa,

persigue pasos huidizos

en esta pesadilla.

Ya casi nada es creíble en las señales que llevan mi cuerpo

por senderos de invisible niebla.

Combino rabia y la estructura de un hueco

sin saber qué elegiré más tarde,

concedo a mi instinto equivocarse

las veces que sea necesario

ver estallar un astro

en mil pedazos que son míos,

repongo en la alacena un cuchillo sin filo

que se perdió mañana

y dejo cumplir al tiempo

su mínima tarea.