Las
flores son conciencias,
estímulos,
llamadas,
sales
de cobre, gotas de mercurio,
perfección de los cardinales puntos
perdidos
en el caos de su propia periferia.
Libros con verdades
desde
el valle hasta la aurora,
las hadas de los cuentos,
una
inteligencia
sin
pautas, sin razones,
el
sitio reservado
para
el arte de las mezclas.
Un insecto entra en la idea, baila
en el centro mismo de su sexo,
y en sus alas el encargo
del origen de otras ninfas.
A
veces cuesta bajar de la cima
donde
todo encaja.
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