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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

domingo, 16 de diciembre de 2018

Yo así quedo



No saber más. No ver más. No decir más. Eso sólo. Todo ese poco de vacío sólo.”
(Rumbo a peor, Samuel Beckett)


Espero que estés bien,
yo así quedo:
Bailando en tierra movediza
mientras veo un meteorito que se acerca a mi tejado.
Sigo en busca de salidas,
aunque sólo por costumbre,
las noches y los días me contaron
que no existen para mí las puertas principales.
Aparte en un sitio como el tuyo,
distinto como niebla diferente de su imagen,
sin drama ni comedia,
duermo sobre plumas
de un pájaro en llamas.
Espero que estés bien,
yo así quedo.








lunes, 10 de diciembre de 2018

Sensación térmica



Un vacío
al que mueve un viento helado,
una atracción
hacia el centro de la tierra,
desabrigo entre presencias
que no se detienen ante los desmayos.
Presentir otra derrota 
compartida.








lunes, 3 de diciembre de 2018

Paisaje



La caída tiene hambre,
por más que la acuno, no cede al sueño;
ni la espera tiene música
ni brillo el pálido hielo.
El mar no es mar,
sino abandono,
muere el arroyo y se agota
el orgullo del tallo de las plantas.
Es un momento entre dos desastres.
















domingo, 25 de noviembre de 2018

Uno sólo



Hoy el miedo es sin nombre, un suspiro anticipado.
Ayer fue frío, un puñal sin filo para defenderme,
una mosca en la nariz.

Cuando era martes, tenía las alas de sangre
y un manto de coral, casi divino;
recorrí su cara con mis manos y el deseo blanco de quien no mira.

Los miedos son siempre distintos, uno sólo.

















domingo, 18 de noviembre de 2018

El fruto



Tápame, madre,

decía la niña,

por esconder sus piernas

vanas de vuelo,

por no dar más pena al miedo

que soportaba su calle;

un girasol en una noche sin luna,

cielo caído

en tierra movediza;

nadie

de los pies a la cabeza,

un mañana ceniciento

y un pasado de cenizas.

Era un fruto español

de la posguerra.















lunes, 5 de noviembre de 2018

Madrid






Me quité de en medio

para que nadie diga

que fui la víctima de mi tedio;

aunque la verdad es

que huí por no morir

de tu mano,

directa o delegada.

Eras mi barrio,

la cuesta que ya nadie sube

sin mil soplones a la espalda,

origen de la ceniza,

central veneno.

Te amé y,

a veces,

recuerdo ese corazón tuyo

que ahora parece muerto.

Ahí te quedas,

pero quiero que sepas

que a lo mejor no te quise tanto

como creyó tu miedo

y yo misma.











viernes, 19 de octubre de 2018

Decoración



Un bosque y sangre hirviendo

en la palma de la mano,

sumisión al desacato,

a los montes y a los vientos,

un plano que no importa

(la pregunta del niño es por qué,

no de qué forma),

una vuelta de llave,

otro estar diferente,

un consumir la frente

en luces orientales,

una gata que desnuda la madeja,

la silla donde reposan los pies

de catorce contenidos,

un ser el sol en el filo

de un ideal sin cárcel.

















viernes, 12 de octubre de 2018

Nada que celebrar



En el armario hay ojos, y un espejo
con marco de escayola pintada de aluminio.
Desde su centro, alguien mira,
no me quiere bien, lo noto.

El vino huele a vinagre,
las fresas criaron hongos,
mi amiga se tiró por la ventana,
el médico dijo que estaba loca
y se lo creyó,
siempre fuimos por las calles
con los bolsillos vacíos.

Dolor de cabeza, lengua de estropajo,
asco... ya, ni miedo.
No hay nada que celebrar.
Tengo que comprar tabaco.














viernes, 5 de octubre de 2018

La huida



Hay una hora,

no sé si anciana o recién nacida,

donde no existen palabras en idiomas

de espacios conocidos y en la que los himnos

ya no interesan a nadie.

Mirar es paloma,

aunque parece flor de romero,

la llave es un continente

que no sirve para nada,

sonido es eco

sobre alas minerales,

el azul es evidentemente marino.

Esa hora escapa,

en busca de sí misma,

a través de las paredes.

















domingo, 30 de septiembre de 2018

La certeza



No sé
por qué tengo
la certeza...

Me levanto,
envuelta aún
en la pesadilla que no recuerdo.
Un gato se acerca,
también se pregunta cosas, pero,
disimulamos.
Buenos días”,
nos decimos,
a pesar...

Creo que estoy
en otro sitio,
que dentro de unas horas,
la realidad...

Abro la puerta,
hay soldados que disparan.

-¿No tendrías que soñar con el amor?,
me preguntan.

Porque -continúan- todo el mundo sabe
que la poesía es...

Despierto.
















sábado, 22 de septiembre de 2018

Donde todo encaja




Las flores son conciencias,

estímulos, llamadas,

sales de cobre, gotas de mercurio,

perfección de los cardinales puntos

perdidos en el caos de su propia periferia.

Libros con verdades

desde el valle hasta la aurora,

las hadas de los cuentos,

una inteligencia

sin pautas, sin razones,

el sitio reservado

para el arte de las mezclas.

Un insecto entra en la idea, baila

en el centro mismo de su sexo,

y en sus alas el encargo

del origen de otras ninfas.

A veces cuesta bajar de la cima

donde todo encaja.