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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

miércoles, 30 de noviembre de 2016

Revuelta


El aire levanta el vuelo,

jirones invisibles gris claro insumiso

a la ciencia escrita.

Su fortuna es un caos ajeno al establecimiento de las leyes,

no pregunta ni sugiere,

es una acumulación de oxígeno en la mente libre

de una playa vacía.

Si anochece demasiado,

por capricho de las máquinas crepusculares,

viaja a hombros de gigantes para distinguir manzanas

de peces muertos.

A veces piensa que respira un silencio

casi desesperado.












sábado, 19 de noviembre de 2016

De lobos y laberintos


Si el último sol de la tarde muestra la cabeza

con esa elegante decadencia 

que tiene la luz invertebrada, 

y saluda al público en el escenario, 

y sonríe como haría un estepario

antes de la huida, 

se deja ver el final que acelera el laberinto. 

Uno nuevo reclama su sitio, 

le van naciendo la frente, 

los puños y la altura 

de la velocidad de su ciencia, 

los telares de las alas, 

la certeza impresionante de seguir creciendo 

sin milagro que lo impida. 

Es entonces cuando el vientre avisa 

de cien diablos invadiendo la mecánica, 

de nada sirve fingir que se atiende lo importante

(¿hará frío dentro de un grano de arena? 

¿volará el cuco sobre la margen izquierda del nido?), 

un lobo sabe que importa pagar la deuda, 

y que sigan las respiraciones. 

Si algún final viene a verte, 

lo más sensato es abandonarse a la caída.














martes, 15 de noviembre de 2016

Pasos tibios



Contemplas la ternura

[casi ajeno, pulso en calma

río mezclado con el mar de nubes

que vive en la mirada de un insecto,

por siempre intermedio entre pasos 

perdidos, tibios,

brillantes de esa melancolía

propia de los inocentes],

porque sabes,

tiempo repetible,

que suerte es caminar

de tu mano sin remedio.

Please, come on sobre alambres

color de sol cuando duerme,

como en el Chelsea

dentro de una mañana de invierno

que llovizna.














lunes, 7 de noviembre de 2016

Ahora...


nieve y estaño 

escalones de arena

humo de flores

cristales de Shiva en

un jarrón de estaño

máquina consciente pie 

cartón y piedra

moneda y viento música mirando

algas de oro sus ojeras amarillas.

Ahora se desmaya,

me parece,

y también desaparece ahora

en este día lentamente impreciso.



La totalidad está presente hasta en los pedazos rotos.” (Aldous Huxley)