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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

sábado, 27 de agosto de 2016

Naturalmente


No tenías por qué venir con flores

en los bolsillos.

Hubieras visto la sombra

-naturalmente-

de alguien que defiende

(semilla amenazada)

su casa en la montaña izquierda del norte,

cuando de lejos estallan

cráneos privilegiados de bohemios inmortales.

Habrías sentido la ternura de la noche,

si le brillan los ojos y el loco pinta

espirales de volcanes afilados.

Tendrías que haber traído una historia bonita,

a pesar de todo, y

-naturalmente-

haber llegado importante.










lunes, 22 de agosto de 2016

En una noche


En unas horas pasan el ruido y el silencio

por el puente de los tres pilares.

Los valles, la bestia de risa dolorida,

los perdones navajas al filo de los dientes,

la llanura que hace cumbre a la sombra

de la lanza y del costado...

El cisne anida en hojas de centeno y su fruto

será una lágrima cayó en la arena 

de un Parsifal aturdido por haber construido un arco

en lugar de una espada.
















miércoles, 10 de agosto de 2016

Aquí


No aparezcas en mis pesadillas, 

ni en ellas te quiero ni en el último aliento 

pronuncies mi nombre, 

no estoy para quien que no me ha conocido. 

En mis ojos veías el campo yermo que inunda

la eterna sombra de tu castigo. 

En ese desierto, yo era sólo un pobre helecho 

buscando raíces donde no estaban; no fuimos dos, 

sino media y un cazador con trofeo en la cintura. 

Fuerte tu ira, por mi potencia no plástico de vertedero 

ni un error de nacimiento ni el hueso deforme de un brazo sin escapatoria. 

Débil tu afán, por desearme serlo. Hoy habito mi guarida, 

en este mundo de piedra observo tu estatura, 

semejante a la del polvo bajo la alfombra. 

Aquí vivo sin arrancarme la piel a tiras. 

Ahora.




La poesía es el acceso a la comprensión del tiempo, su ritmo y su memoria actuando sobre las palabras de la lengua.
Su relación con el tiempo es lo que hace de ella el acercamiento más directo a la verdad de la vida. (Yves Bonnefoy)
Llevo los siglos entreabiertos en mis hombros/ Llevo todos los siglos y no caigo (Vicente Huidobro)

jueves, 4 de agosto de 2016

Medianoche y Pan


Tiempo nacido en la curva del pecho de un ave.
Su canto era gota de lluvia y pies en el agua
[plsss....plsss...]
Los ojos de la hierba, insólitas luciérnagas en los descampados.
Un segundo extendía la vida hasta un caracol de siglos
y mente espiralmente soberana,
el viento imitaba una voz sonámbula
dentro de nubes, hechas todas de plumas de albatros.
Medianoche y Pan bailando música de chopo
[hacían clsss... clsss... sus manos]
juez y parte candeal
en la boda del fruto con las escamas.
Después llegó la gris materia de un domingo muerto
de mala compañía.
Sólo el desierto es más sincero
que las copas de los árboles.