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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

sábado, 30 de julio de 2016

Flores pequeñas


“…No tengáis nunca miedo de hablar a las esquinas.”

(Javier Egea)



Las palabras que pensamos cuando nacimos del agua,
escapando del barro y la ceniza,
ocultan la cabeza en una antena de mosca.
Callan sus ojos de hermética puerta,
sirenas turbias escamas alas y un pez sobre la cima.
Perpetuas de nieve en el fondo de los huesos 
tras un código heredado con estatua,
su centro es un charco pisado por la niebla,
flores pequeñas
muriendo de frío en la garganta.
Solas.








lunes, 25 de julio de 2016

Negro



El que aclara las noches donde habitan las diosas
parecidas a nosotros.
Negro cómplice del brillo,
venas trenzadas y la orilla
luz de fósforo en las voces animales fuertes
sonidos que nacen con panes bajo los brazos.

Negro azul girasol verde soñando
con ríos más grandes que el Nilo,
comienzo finales intenciones ser
lengua de aves y raíces por su vuelo.

Natural en el secreto
que vive dentro de cualquier color.







lunes, 18 de julio de 2016

Artificialmente


 “infesta la poesía
con su arcaico perfume”
(A rose is a rose, Blanca Varela)


Espalda, dulce gelatina.
Cuerpos sudores tumbas
buscando los rayos dentro en
bajo termas nucleares y mañanas que mueren
por dientes jaula indefinitiva.
Jadea sin ganas propias
hilos arañas y cristal de yodo artificialmente 
en la línea sombra con rosa de plástico.







martes, 12 de julio de 2016

El fin de la ceniza


cuando el vientre se hace cabeza
y llega hasta el ángulo muerto de la mente
donde no hay sonido sino
verdes gotas de silencio
se enfada un prospecto con el
utópico limo de nadie
escapa la araña sobre un paréntesis de lumbre
el tiempo coincide con los sentidos
en esta mañana quieta
mirada por aves
emigrantes
inercia fotográfica
sin rastro de cristales
que indiquen la posición de la mano
ante el cigarrillo

Aspirar desiertas
nubes de nada es el fin
de la ceniza.








martes, 5 de julio de 2016

Saltos


Me importas a veces,
como a los árboles el viento entre sus ramas;
como a una fábula que busca
el secreto de la herida en un amanecer de cobre le interesa
el final de su relato.
Aleteo sobre alambre, quizá esperando
una gota de rocío sobre una espiral de idea
y un aliento sorprendente en un horizonte verticalmente simétrico,
fronteras que no son geometría, sino saltos 
de una pluma que no sabe por qué sube, 
que sigue volando,
ciega a la altura y al propósito de nadie,
tan libre como un anillo de agua
dentro del río.










sábado, 2 de julio de 2016

Estío


Mar desnudo de agua y lisérgico,
aéreo,
animal de sangre que hierve y filo de amarilla espada 
que rasga luces mayúsculas
contra una tarde de soles.
No hay dudas en los rayos,
se saben lentamente poderosos,
maduros de fuerza sus dedos cegadores,
plácidos.
Casi dolientes de tanta ingravidez.