Como en el mundo de Beckett, en este espacio caleidoscópico las ideas están atrapadas en un cuerpo en ruinas que jamás podrá fijar la identidad de una realidad que constantemente se transforma.
Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."
martes, 16 de febrero de 2016
Suerte
Ser parte del nacimiento,
salir del número del orden,
del número en la oreja,
del número marcado a fuego en la espalda del aire;
Libre de lanzar un grito,
inventar lo que aún no existe.
En la rueda se adivina probable posible qué te digo,
sino caos o incertidumbre, puerta de acero cerrada o que estalla en
mil fronteras, abecedarios y límites,
y el verbo será palabra nueva.
La suerte es una muñeca de trapo
con ojos amarillos que piensan volver
cuanto antes,
si nada les impide
regresar.
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