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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

martes, 27 de diciembre de 2016

Lo más oscuro posible


Allá por la memoria de los nítidos,

por la esfinge que pregunta,

por el insecto de un azul lo más oscuro

posible...

Los esqueletos, la simetría del desierto,

el ácido espacio de nudos

relativos...

Por una espiral de teoría,

la sangre indiferente al peso y la medida,

el agua que habla por boca de mitos

babilónicos.

El rayo desnudo,

enormemente soberbio,

algo más que el destello de un grito

cegado.











martes, 20 de diciembre de 2016

Sombra


Sola de papel -circunferencia- 

sola de límites detrás de la ventana 

sola distraída -chinesca- 

cautiva sólo de la luz de la serpiente 

sola de veloz y mítica ballena escapando de su vientre 

sólo corazón distante de los ángeles con alas 

de los árboles sin ira 

de mí a los matices 

tremendamente numerados.









miércoles, 14 de diciembre de 2016

Dices


Dices que prefiero los labios

de otros caminos,

tan hermosos como otros,

tan deformes como las manos cerradas

de cualquier destino;

pero viajo entre los juncos de la orilla,

mis pies no marcan el barro

de esta lluvia sensatamente loca,

impaciente, espejo mentiroso

en el fondo de una copa vacía.


No es cierto, por más veces que muera,

nunca elijo los besos

que acabarán mordiéndome.














miércoles, 30 de noviembre de 2016

Revuelta


El aire levanta el vuelo,

jirones invisibles gris claro insumiso

a la ciencia escrita.

Su fortuna es un caos ajeno al establecimiento de las leyes,

no pregunta ni sugiere,

es una acumulación de oxígeno en la mente libre

de una playa vacía.

Si anochece demasiado,

por capricho de las máquinas crepusculares,

viaja a hombros de gigantes para distinguir manzanas

de peces muertos.

A veces piensa que respira un silencio

casi desesperado.












sábado, 19 de noviembre de 2016

De lobos y laberintos


Si el último sol de la tarde muestra la cabeza

con esa elegante decadencia 

que tiene la luz invertebrada, 

y saluda al público en el escenario, 

y sonríe como haría un estepario

antes de la huida, 

se deja ver el final que acelera el laberinto. 

Uno nuevo reclama su sitio, 

le van naciendo la frente, 

los puños y la altura 

de la velocidad de su ciencia, 

los telares de las alas, 

la certeza impresionante de seguir creciendo 

sin milagro que lo impida. 

Es entonces cuando el vientre avisa 

de cien diablos invadiendo la mecánica, 

de nada sirve fingir que se atiende lo importante

(¿hará frío dentro de un grano de arena? 

¿volará el cuco sobre la margen izquierda del nido?), 

un lobo sabe que importa pagar la deuda, 

y que sigan las respiraciones. 

Si algún final viene a verte, 

lo más sensato es abandonarse a la caída.














martes, 15 de noviembre de 2016

Pasos tibios



Contemplas la ternura

[casi ajeno, pulso en calma

río mezclado con el mar de nubes

que vive en la mirada de un insecto,

por siempre intermedio entre pasos 

perdidos, tibios,

brillantes de esa melancolía

propia de los inocentes],

porque sabes,

tiempo repetible,

que suerte es caminar

de tu mano sin remedio.

Please, come on sobre alambres

color de sol cuando duerme,

como en el Chelsea

dentro de una mañana de invierno

que llovizna.














lunes, 7 de noviembre de 2016

Ahora...


nieve y estaño 

escalones de arena

humo de flores

cristales de Shiva en

un jarrón de estaño

máquina consciente pie 

cartón y piedra

moneda y viento música mirando

algas de oro sus ojeras amarillas.

Ahora se desmaya,

me parece,

y también desaparece ahora

en este día lentamente impreciso.



La totalidad está presente hasta en los pedazos rotos.” (Aldous Huxley)
















domingo, 30 de octubre de 2016

Puede que...


por mirar de frente las ventanas que se abren,

curiosamente primarias.

Por unir hemisferios en domingo

y hacer que las campanas

se muevan porque quieren,

por no saber qué quieres,

porque una estrella se parece a las canciones

que hablan del sur grande,

por la dulce Afrodita,

rosa del desierto,

reflejándose en las aguas del Nilo.

Porque todo es náusea,

antes del viaje.



Los minutos siempre pasan en diagonal. Ya han cruzado algunos, míralos, tan 

inválidos como una mancha de agua en el mantel.





















lunes, 24 de octubre de 2016

En el filo


En el filo

-dice-,

o sujetas el viento o te emborrachas;

pequeño latido especulando detrás de una silla,

como quien doma metales

a fuerza de miradas.

La música

-dice-

es potro y alado, por haber nacido

con un reflejo de cobre en su voz de codeína.

Que el místico ensucia botas

en el barro de las circunstancias,

porque la lluvia es idea

eternamente variable.

Que le acaricie la cabeza,

maúlla despacito.






















domingo, 16 de octubre de 2016

La tierra


El sueño era de trapo,

pie desnudo de bailarina y espejo en un

planeta desconocido.

Con ojos de inocencia, la tierra prestó su vientre

y un rayo bebió las copas dedicadas

a sus hijos brillantes de materia.

Alguien encontró unas venas, haciendo con ellas un olvido

que no vería nadie.


Con pasos ausentes entramos en la estación 

de la calma.


















jueves, 15 de septiembre de 2016

Sinceramente


Señores del Jurado:

Confieso que sus leyes no tienen corazones,

que son corpus indecentes

contra piedras pequeñas de los charcos.

El humo busca su conciencia en 

un viento lobo grillo

cantos aulladores venas con misterio

labios habitantes de la casa doce.

Declaro que mi ley es un cruce de culebras y de panes.


Dejen que sueñe tranquila con dios de cuerpo presente y

animales amigos

que no se mueren nunca.












sábado, 10 de septiembre de 2016

El humo nosotros...


… sobre la piel de un sapo divino.

Espíritu la lengua

la piel del ahorcado

aleteo cercano

cima estrellada y trece 

más un verso

volando oscuros los 

ángeles dedos eléctricos 

fauno desnudo

delante de jueces

crecen tejados

diamantes líquidos

para entregárselos a las selvas.















sábado, 3 de septiembre de 2016

Azul


Mira bien tu rostro en el agua y pregunta
si vale la pena tensar la cuerda que ahoga la voz
de un árbol sincero.

Ser carcelero o fuego sobre lágrima azul
con ciervo inocente y crucificado.

Traicionar-te-nos,
estúpido,
por un plato de lentejas.
Es todo tan grosero como la sombra chinesca 
de un dios solar.







sábado, 27 de agosto de 2016

Naturalmente


No tenías por qué venir con flores

en los bolsillos.

Hubieras visto la sombra

-naturalmente-

de alguien que defiende

(semilla amenazada)

su casa en la montaña izquierda del norte,

cuando de lejos estallan

cráneos privilegiados de bohemios inmortales.

Habrías sentido la ternura de la noche,

si le brillan los ojos y el loco pinta

espirales de volcanes afilados.

Tendrías que haber traído una historia bonita,

a pesar de todo, y

-naturalmente-

haber llegado importante.










lunes, 22 de agosto de 2016

En una noche


En unas horas pasan el ruido y el silencio

por el puente de los tres pilares.

Los valles, la bestia de risa dolorida,

los perdones navajas al filo de los dientes,

la llanura que hace cumbre a la sombra

de la lanza y del costado...

El cisne anida en hojas de centeno y su fruto

será una lágrima cayó en la arena 

de un Parsifal aturdido por haber construido un arco

en lugar de una espada.
















miércoles, 10 de agosto de 2016

Aquí


No aparezcas en mis pesadillas, 

ni en ellas te quiero ni en el último aliento 

pronuncies mi nombre, 

no estoy para quien que no me ha conocido. 

En mis ojos veías el campo yermo que inunda

la eterna sombra de tu castigo. 

En ese desierto, yo era sólo un pobre helecho 

buscando raíces donde no estaban; no fuimos dos, 

sino media y un cazador con trofeo en la cintura. 

Fuerte tu ira, por mi potencia no plástico de vertedero 

ni un error de nacimiento ni el hueso deforme de un brazo sin escapatoria. 

Débil tu afán, por desearme serlo. Hoy habito mi guarida, 

en este mundo de piedra observo tu estatura, 

semejante a la del polvo bajo la alfombra. 

Aquí vivo sin arrancarme la piel a tiras. 

Ahora.




La poesía es el acceso a la comprensión del tiempo, su ritmo y su memoria actuando sobre las palabras de la lengua.
Su relación con el tiempo es lo que hace de ella el acercamiento más directo a la verdad de la vida. (Yves Bonnefoy)
Llevo los siglos entreabiertos en mis hombros/ Llevo todos los siglos y no caigo (Vicente Huidobro)