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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

sábado, 26 de septiembre de 2015

Invitación


Luces de la última bohemia 

y un azul sobre los hombros. 

Cuando el tiempo no existía, saltaremos de océanos a charcos 

en busca de lunares frente negra de corales positiva; 

imanes, cuando se funden con otros nortes. 

No se extinguieron los inadaptados de mirada limitando con el sol naciente, 

la escalera multiplicó su altura, 

si resolvíamos la dosis con la fórmula adecuada. 

El humo y su sombra construyen un tejado con los nombres 

de cada grano de arena.






lunes, 21 de septiembre de 2015

Alice in Trashland


La pesadilla despierta en 

un bolsillo del sombrero, ellas reinan en el baile; 

hacen muecas extrañas, desafían las leyes naturales 

de mi cuerpo, yo, mi propiedad más privada, 

piden que me corten la cabeza... 

No aprecia mi estatura, ese único cuerpo nacido de cuerpos 

que comen lo que nadie quiere.

No sé dónde pisar, para no matarlas. 

Desde una dimensión sin gravedades, 

las veo invadir mi esfuerzo y apoyo los pies 

en una luz parpadeante color fósforo de calcio. 

Si salto, aplastaré a miles con mi peso, 

seré un martillo de extinguir plagas. 

¿Por dónde han entrado esos seres de lo oscuro? 

Que se vayan a su mundo, lejos de las copas de los árboles... 

Hay que hacer algo, quizá gritar que no tienen venas. 

Cuenta la leyenda 

que la sangre es una verdad sin cucarachas.







miércoles, 16 de septiembre de 2015

Se darán vuelta las ventanas


Se darán vuelta las ventanas, 

cuando pasen frente a ellas los dioses de los lamentos. 

Teñirá de bronce el sonido limpio las voces nítidas, 

volarán sobre aves los amantes del mundo y

sus latidos en las sienes. 

Las nubes se harán muelle, 

imposible matar múltiplos de cero 

multiplicado por pesos que pierden peso 

cada vez que alguien decide ser

veinte gramos más uno. 

Caerán sin fuerza las balas de la torre, 

negra por la sombra de los que no callan. 

Ni siquiera muertos.






jueves, 10 de septiembre de 2015

Algo no funciona


Había un limbo de metales oxidados en medio del descenso. 

Dos monedas compraron la espalda del juez que una noche, 

borracho de miserias, 

contará a una mujer del puerto cómo fue la venta de su caída; 

y todo para que un ejército de hormigas 

desgarre la piel perfecta de un anfibio. 

La estrella del norte descubre las señales de su frente, 

flores púrpura en lo más profundo

del oro de todos los infiernos. 

Sé que sabe cuál es el antídoto de la muerte, 

sé que puede adivinar la fuerza del hilo con que tejen 

caídas los rayos de la niebla, 

deshechas ante un soplo 

del monte más pequeño. 

Pero algo no funciona como es debido.









sábado, 5 de septiembre de 2015

Otro siglo


El día comienza con círculos cerrados. 

Nunca pensando. 

Se fija de reojo en una tísica esperanza que no respira 

como merecen los mortales... 

Hacer nada... 

Simples: algunos huesos, un poco de sangre... 

un poco. 

Sencillos deseos constantes. 

Los cuerpos se orientan hacia un horizonte sin oxígeno al que preguntar 

qué ocurrió durante quince años.