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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

viernes, 26 de septiembre de 2014

Cualquier verano



Con él galopan cebras amarillas,
y otros seres extraños
bailan sobre sus hombros mares del norte
de los árboles, muro contra el petróleo
que pesa en las pestañas lacias
de un domingo triste.
A su paso nada muere,
nació sabiendo que la jauría es humana
en la noche de los siglos, 
y quiere aprender
a negar el tiempo un mediodía
de cualquier verano.


Porque un semáforo es un absurdo repetido,
ave sin oxígeno, sin alas,
sin pájaro sobre su sombra larga
de guardián del cementerio.











sábado, 20 de septiembre de 2014

Ciclo infinito


Con puntas de cristales en bárbaro destello 

despeinadas; 

daga sinceramente fiera,

un colmillo sobre presa distraída,

sin amparo previo y

durante algunas horas en ciclo espiral infinito,

sin que nadie 

le haya pedido que siga repitiendo,

ese grifo mal cerrado,

que no hicimos nada

contra esta 

desolación 

básica.




viernes, 12 de septiembre de 2014

Color en rama



No me espantes los pájaros de la cabeza, 

que me hacen sentir árbol de frondas continentales, 

roble en pueblo nutrido y celta por los frutos 

de cada cabello que canta. 

¿Conoces la profundidad terrena vecina de sus alas puente? 

¿La distancia aproximada de todos esos brazos 


hacia cualquier sendero

del círculo distinto? 

Imanes adolescentes. 

Ocurre, cuando llegan a mi casa 

   piando sus pequeños cuerpos

de transparente burbuja, 

que ya no pienso y me convierto en 

parte del bosque. 

No los asustes, que siempre vuelven.






lunes, 8 de septiembre de 2014

En nombre de la idea


"-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante."

(Jaime Gil de Biedma)




"Que la vida iba en serio 

uno lo empieza a comprender más tarde", 

maldecido el poeta por quererla naturalmente curva.

Es seria; tanto, que de ella hay que reírse hasta que no acuda 

la respiración del mínimo instante, 

casi mudo para no molestar al que duerme 

el sueño occidental desencantado. 

Seriamente seria: 

cuando ignora prados con ojos diamantes 

sobre alfombras raíces a los pies de los océanos; 

si no conoce lenguajes fractales, o predicados de oro en noches

que iluminan lo que nacería, en caso de concebirse 

dentro de su ombligo inmenso y akásico. 

Seria, al reírse de sudores neuronales sobre asfaltos y desiertos, 

de las primeras notas con latidos a las que pondremos nombre. 

Que sea bello, en nombre de la idea.



Leía esos versos de Gil de Biedma a diario, saliendo de una estación de metro que llaman Universitaria; tan joven, que la muerte importaba demasiado, y allí estaban ellos con su bálsamo: gocemos ahora, que aún hay tiempo.









jueves, 4 de septiembre de 2014

Rosa blanca negativa



El reflejo en los cristales, 

separados de sí mismos por el eco de la esencia de ese ruido,

será estruendo de sales y ácidos,

imperativo que nace en galácticas constelaciones 

lejanas y desconocidas.

Romperá la barrera,

paralizado el sonido ante el triunfo del hongo nube

de nieve que no es nieve,

sino desastre artificialmente sincrónico 

en lo natural desnudo de posibilidades.

Santa es la Desintegración 

y Santa es la Guerra,

viene sobre los hombros asustados

del santo miedo

vestido de blanco negativo.