Esto no es un lápiz de labios

Las leyes de la ciencia son vasos vacíos, aventuras con finales temblorosos por exceso de 

razones. En mundos de gases conscientes, lo posible es de un verde por siempre 

enamorado. Es una línea entre dos cielos abiertos, fósforo con dudas de cien años y un día 

que eleva sus rayos para que el recuerdo no tenga nombre, porque no existe. Porque todo 

es nuevo desde los pies hasta el centro de la tierra. Esa Babel de lenguas escondidas en un 

dibujo de árbol, habla con voces que suenan a rebato de campana, a carcajadas de niebla 

cuando el cuco roba nidos en la medianoche de la historia. Dice que los ríos, si no 

mueren, son sólo sepulcros de Ofelias, campos nevados de amapolas en manos profanas.