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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

lunes, 18 de noviembre de 2013

El tiempo lento



Llenas de aire suspendido entre dos aguas,
de lazos de mercurio elemental,
las manos de la tarde se abrazan a los cuerpos
como el árbol que sabe hasta dónde llegan sus raíces
cobija a las aves peregrinas.

El invierno es una grieta en párpados de monolitos
para que vea lo rígido
una luz perdida entre sueños,
tímido y blanco se adivina su pelo
tras el mimbre de las nubes.

Tierra adentro, cuerpo adentro,
adentro de todo sobreviven las sales,
los fermentos y las direcciones
del líquido nacido del ombligo 
que hablará con las estrellas.

Ahora es el tiempo de la sangre lánguida.




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