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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Subterráneo y borracho





                                                      (ebrio, diría él),
                                                      todo es mucho menos serio
                                                      y saltan pinceladas pelirrojas
                                                      a la sombra del neón.

                                                      Los tanques de gasolina son vasos de cerveza
                                                      que brindan en el centro ciudadano
                                                      por unos hermanos que nunca más pintarán juntos
                                                      miserias y glorias...

                                                      ... uno de ellos mira desde un túnel bajo el suelo
                                                      buscando manojos de lirios que sepan ver.
                                                      Mi sorpresa no diluye su alegría:
                                                      el rostro es hermoso, es omnipresente
                                                      y sonríe.

                                                      Delicado verde,
                                                      aunque los hilos de la espesura sienten
                                                      que las horas pueden ser muy largas.
                                                      Con esas hebras coso segundos muertos
                                                      para hacer collares que adornen la garganta
                                                      de esta noche de cráneo luminoso.






lunes, 18 de noviembre de 2013

El tiempo lento



Llenas de aire suspendido entre dos aguas,
de lazos de mercurio elemental,
las manos de la tarde se abrazan a los cuerpos
como el árbol que sabe hasta dónde llegan sus raíces
cobija a las aves peregrinas.

El invierno es una grieta en párpados de monolitos
para que vea lo rígido
una luz perdida entre sueños,
tímido y blanco se adivina su pelo
tras el mimbre de las nubes.

Tierra adentro, cuerpo adentro,
adentro de todo sobreviven las sales,
los fermentos y las direcciones
del líquido nacido del ombligo 
que hablará con las estrellas.

Ahora es el tiempo de la sangre lánguida.




viernes, 15 de noviembre de 2013

La ventana...


... siente la gravedad horizontal del aire sobre su cuerpo

de vidrio protegido por madera con bisagras que ceden 

a partículas de nieve el paso por sus vacíos.

Rodea ese cuadro vivo un reflejo tembloroso,

aparecido, fantasma

descontento de su condición etérea...

...No sé si soy yo la que mira desde fuera,

parece alguien que busca la entidad que da un bautizo 

en aguas transparentes sin necesidad de dioses

para contemplar de frente el rostro de lo eterno...

Un aleteo se escucha muy cerca:

es un instinto 

quemándose en la cabeza de una vela encendida.





martes, 12 de noviembre de 2013

Posibilidad


Un capote húmedo de rojos cubre la piel de la víctima,

el óxido de las espadas contamina el núcleo protector

y no alumbra Venus en lo más alto.

Impotentes penes almidonados esperan turno para violar

[uno tras otro, con su semen clorhídrico]

flores de marihuana en las cimas de los extrarradios.

Las farolas paren muecas

mientras una cartera llena de rayas de cocaína

vomita sobre la calle de la soledad.


Puede que todo arda cara al sol.



jueves, 7 de noviembre de 2013

Donde todo es límite


El río duerme, 

laten despacio sus gotas sin vértigo,

parece un ave reposando en tejado ausente.



Sudarios alumbran la N-620

para que las sombras no tengan manos.



Un niño rompe bombillas y la carretera,

ungida con óleos quemados,

abraza columnas horizontales de fuego

celebrando la muerte del ojo de cristal.



En nombre de sus cenizas,

los mares buscan supervivientes

en los huecos de la espuma

... allá lejos,

donde todo es límite.





sábado, 2 de noviembre de 2013

Posiciones geométricas


Kandinsky, Blando y duro, 1927



No acariciaré tu herida. 

No la quiero cerca de mis labios, vuelve

cuando le hayas pulido los dientes 

y su rostro amoratado sea 

el vino que embriaga mi pensamiento. 

Yo tengo la mía sobre una nube de agua y cuenta 

que hay más horizontes que cuerpos a la deriva, 

soles que límites, 

muchos más saltos kilométricos 

que oraciones cerrando el paso al absurdo salvador. 


Barricadas de ángeles insumisos 

sigue siendo la visión 

que prefieren las yemas de mis dedos.