Es un valle de espinas en la cabeza de los robles,
tierra yerma
por las cruces de piernas deformes
por las cruces de piernas deformes
clavadas en el camposanto.
Las vacas miran
desde unos ojos de vidrio,
tienen las orejas numeradas
porque las bestias que las han criado
quieren saber qué corazón se comen.
Mal bosque rodea lindes y peñascos,
no protegen sus árboles
-asustados por la plaga-
ni de la triste Vetusta ni de la ira
de Pascual Duarte.
Una bandera que da miedo al aire
amenaza en la plaza de la aldea:
recién planchadas sus arrugas,
sigue sacando pecho.
Interminable...
2 comentarios:
Por cierto que he andado por las tierras de Pancho Villa. (Algún parecido con Francois Villon debe tener). Inspeccionando obras en proyectos gubernamentales de apoyo agropecuario jajaja. Bueno he ido de invitado. Pero nada cambia, supongo que los españoles algo tienen que ver... Los cromosomas que heredaron su canibalismo de las primeras bacterias... O eran solares..?
"Yo soy Francois, aunque no quiera,
nacido en París, de Pontoise cerca,
y en el extremo de una cuerda
sabrá mi cuello lo que mi culo pesa."
Hay que reírse hasta del culo de uno.
¿Que has andado por tierras de Pancho Villa? ¿Pero dónde vives ahora?
Es que no me cuentas nada...
Hubo una mutación en España, hace ya muchos siglos, y cierto cromosoma asesino secuestró a otro que gustaba del sol. Entonces secuestró, el asesino, también al sol, y le castigó a cegar caras, aunque no quiera. Desde entonces, todos castigados a no brillar. Pero un día llegará...
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