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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

jueves, 10 de octubre de 2013

La náusea


Esa torpeza de manos calladas
y habitaciones sumergidas...
Esa noche de plomo
marchitando aromas para que la silueta de una mosca
parezca el último aliento de una vena vacía...

.............

Amanecen rastros de carmín de oriente
acostumbrado a góndolas y a noches siderales,
leves gotas de jazmín sobre una frente que camina
dos o tres pasos por delante,
y flecos de aire caliente escapados de la helada...

.............


Esa pieza que falta desde hace tiempo
en la composición del oxígeno...
Ese implacable asco llegado del fondo de la nevera
para sentarse en el estómago
de unas horas con velos negros...

.............


Ya las luces no apagan
el resplandor que suena en la medianoche.




4 comentarios:

Lyliam dijo...

Esa molestia vaga que no sabemos de donde viene pero pesa, se instala, molesta. ¿Andás por mi barrio? Ha de ser la modorra que causa la impotencia de no poder hacer nada en tantas ocasiones ¿no? Por si las moscas tengo un gran remedio "Música" Y a dejar pasar la noche mi Susi.
Que lindo lo que me escribiste, que ganas de darte un abrazote.

susi underground dijo...

Hay que andar por todos los barrios, así es como hacemos el mapa de donde pisamos.
La música es una caricia para el alma, tienes razón. Me voy a poner algo heavy, que tengo ganas de emociones fuertes :))
Hasta prontito, Lyl. Besazo enorme.

Huellas dijo...

Jopé Susi, que subidón me ha dado esta náusea, has puesto la entraña en el surrealismo del bueno.
Qué delicia.

Muxuakkkk

susi underground dijo...

jajajaaaaaa me parto contigo.
Abrazazo.