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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

viernes, 27 de septiembre de 2013

Tiempo muerto


Flota el humo del tabaco escapándose por la ventana,

abierta a una noche de férreas sentencias.

Bajo un suelo castigado por asfalto,

la tierra es un cosmos de túneles tatuados

para hormigas dementes

en círculos sin salida.

Un castaño de las Indias observa sin ganas

océanos sometidos por la piedra;

espera, paciente, la vuelta de la casi-forma esmeralda que iniciará

la revolución por la belleza

de sus moléculas mutantes.





2 comentarios:

Huellas dijo...

Ma gusta dar voz a quien no podemos escuchar, no porque no la tengan, más bien porque no podemos entender lo que dicen. El árbol, el suelo, la piedra...todo lo que nos rodea y está vivo.

Buen trabajo Su, ese humo velado que deja oír.

Zorionak!!

susi underground dijo...

Merci, Anita, esto de vivir en el campo despierta las ganas de aprender nuevos idiomas.
Besos.