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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

miércoles, 25 de diciembre de 2013

Un invierno naranja




"...Y me dirás: «Busca», inclinando la cabeza;
y dedicaremos nuestro tiempo a encontrar 
ese animalito que viaja mucho."
(De Sueño para el invierno, Arthur Rimbaud)


Empleo al día algunas horas, querido espectro, en encontrar instantes que llenen los suelos de colillas, que pinten en las paredes mientras trepa hacia el techo el peso específico de lo elemental. No hacen falta alfombras voladoras y luces a medio gas, atmósferas transparentes de quebrada porcelana, gestos o posturas, nieve sobre el espejo, látex de amapola convertido en profeta... para estimular glándulas o, en su defecto, algún recuerdo no vivido. Basta una puerta entreabierta que nunca se cerró. Recuerdo haber manchado contigo tabiques con heces, dibujar con desechos de alimentos lenguas perfectamente reconocibles, infinito Rimbaud. Rito purificador que aprendimos de la Sabina. Et puis, les chats. El invierno era naranja, un micropunto en el centro de la palma de una mano. Y después, fumar...





jueves, 19 de diciembre de 2013

Calle con marihuana prohibida


                                                                               De Banksy



Era una calle apropiada para curvas 
y asteriscos en los codos.
Todos sus cristales, sucios 
por mil gotas resbaladas, formaban rutas impresionistas,
a medio camino entre el zumo de limón
y un desodorante con aluminio.
La tibia luz de las farolas parpadeaba
sin decidirse a nada,
distraída por un pensamiento de bajo consumo.

Arriba,
entre azoteas y humo de azufre,
Banksy pintaba un alambre
para que gorriones urbanitas
saltaran sobre él:
estaban acostumbrados a la lluvia y
les gustaba hacer equilibrios.

Abajo,
en el patio de las sombras quietas,
mil bicicletas esperaban
que no fuera ése su cementerio.






sábado, 14 de diciembre de 2013

Añiles y nidos


Desgraciada la cima que no es cuna de pájaros
y nido de ternura...

... repetías,
aunque nunca lo dijiste con sonidos.
Una línea de tu rostro tiene más significados
que un rosario de palabras emboscadas detrás de
la lengua, artesana que talla besos
en gárgolas sobre espirales con un lunar
de colores en la frente.

Del tuyo (solar y sonoro) brotaban brazos
en el momento perfecto hacia el lugar adecuado,
gotas de añil en matraz de alquimia.
Cuando la noche era incienso,
se oía el peso tirando de la cuerda:
dos o tres o cien de tus mundos colgaban de ella,
brotes de frutos inocentes.

Vértigo de un potro dando sus primeros pasos.





martes, 10 de diciembre de 2013

No hay preguntas


Vivir es un momento inconsciente,
aunque la puerta no cierre del todo:
10 milímetros, a veces 5,
solucionan la molestia de no poder escuchar
un maullido nocturno
[el gato es un ser que mira la música,
sin preguntas],
si eso es lo que quieres.


                                                               Siente el aire frío...
                                                               duele hasta en primavera,
                                                               que parece que arrastre hasta el fin de los días
                                                               sus piernas inválidas.


El único camino de la encrucijada
mancha la cama de una audiencia inerte
(nacerán mortajas para mártires laicos,
caóticos seres que asustan.)
Los gusanos continúan tranquilos
con su trabajo...






martes, 3 de diciembre de 2013

Gris claro con noche





                         Enciende las auroras,
                         luz de rizos largos y almendras en los bolsillos,
                         remolino que surge del mismo corazón de la aceituna.
                         Mírame cuando hagas tibias las aguas 
                         y tu perfume, claroscuro de ramas,
                         abra nidos de ratones, agujeros 
                         en las entrañas amargas de la hiel de los rocíos.
                         Acércame el despertar amable
                         y quemaré hierba sagrada por la salud del humo 
                         de todas las nieblas, ese velo sin dirección ni lamentos, 
                         blando reflejo de girasol dormido.

                         Pero deja que antes me vistan oscuros tintes,
                         que sean tan estrechas las pupilas como el trayecto
                         entre mi beso y mis labios,
                         que una dimensión sin prisas 
                         me abroche los botones del abrigo. 

                         Índigo y negro, hijos de un cisne, 
                         merecen que el tiempo se canse, 
                         y se vaya, 
                         y que los luceros sean
                         cantos rodados estallando para ser arena.





miércoles, 27 de noviembre de 2013

Subterráneo y borracho





                                                      (ebrio, diría él),
                                                      todo es mucho menos serio
                                                      y saltan pinceladas pelirrojas
                                                      a la sombra del neón.

                                                      Los tanques de gasolina son vasos de cerveza
                                                      que brindan en el centro ciudadano
                                                      por unos hermanos que nunca más pintarán juntos
                                                      miserias y glorias...

                                                      ... uno de ellos mira desde un túnel bajo el suelo
                                                      buscando manojos de lirios que sepan ver.
                                                      Mi sorpresa no diluye su alegría:
                                                      el rostro es hermoso, es omnipresente
                                                      y sonríe.

                                                      Delicado verde,
                                                      aunque los hilos de la espesura sienten
                                                      que las horas pueden ser muy largas.
                                                      Con esas hebras coso segundos muertos
                                                      para hacer collares que adornen la garganta
                                                      de esta noche de cráneo luminoso.






lunes, 18 de noviembre de 2013

El tiempo lento



Llenas de aire suspendido entre dos aguas,
de lazos de mercurio elemental,
las manos de la tarde se abrazan a los cuerpos
como el árbol que sabe hasta dónde llegan sus raíces
cobija a las aves peregrinas.

El invierno es una grieta en párpados de monolitos
para que vea lo rígido
una luz perdida entre sueños,
tímido y blanco se adivina su pelo
tras el mimbre de las nubes.

Tierra adentro, cuerpo adentro,
adentro de todo sobreviven las sales,
los fermentos y las direcciones
del líquido nacido del ombligo 
que hablará con las estrellas.

Ahora es el tiempo de la sangre lánguida.




viernes, 15 de noviembre de 2013

La ventana...


... siente la gravedad horizontal del aire sobre su cuerpo

de vidrio protegido por madera con bisagras que ceden 

a partículas de nieve el paso por sus vacíos.

Rodea ese cuadro vivo un reflejo tembloroso,

aparecido, fantasma

descontento de su condición etérea...

...No sé si soy yo la que mira desde fuera,

parece alguien que busca la entidad que da un bautizo 

en aguas transparentes sin necesidad de dioses

para contemplar de frente el rostro de lo eterno...

Un aleteo se escucha muy cerca:

es un instinto 

quemándose en la cabeza de una vela encendida.





martes, 12 de noviembre de 2013

Posibilidad


Un capote húmedo de rojos cubre la piel de la víctima,

el óxido de las espadas contamina el núcleo protector

y no alumbra Venus en lo más alto.

Impotentes penes almidonados esperan turno para violar

[uno tras otro, con su semen clorhídrico]

flores de marihuana en las cimas de los extrarradios.

Las farolas paren muecas

mientras una cartera llena de rayas de cocaína

vomita sobre la calle de la soledad.


Puede que todo arda cara al sol.



jueves, 7 de noviembre de 2013

Donde todo es límite


El río duerme, 

laten despacio sus gotas sin vértigo,

parece un ave reposando en tejado ausente.



Sudarios alumbran la N-620

para que las sombras no tengan manos.



Un niño rompe bombillas y la carretera,

ungida con óleos quemados,

abraza columnas horizontales de fuego

celebrando la muerte del ojo de cristal.



En nombre de sus cenizas,

los mares buscan supervivientes

en los huecos de la espuma

... allá lejos,

donde todo es límite.





sábado, 2 de noviembre de 2013

Posiciones geométricas


Kandinsky, Blando y duro, 1927



No acariciaré tu herida. 

No la quiero cerca de mis labios, vuelve

cuando le hayas pulido los dientes 

y su rostro amoratado sea 

el vino que embriaga mi pensamiento. 

Yo tengo la mía sobre una nube de agua y cuenta 

que hay más horizontes que cuerpos a la deriva, 

soles que límites, 

muchos más saltos kilométricos 

que oraciones cerrando el paso al absurdo salvador. 


Barricadas de ángeles insumisos 

sigue siendo la visión 

que prefieren las yemas de mis dedos.



martes, 29 de octubre de 2013

Sin piel entre cemento



Piel desmoronada y llagas abiertas.

Escuecen, esas bocas,

más que un adiós sin sonido

y consiguen que el aire se vuelva muro,

ventana cerrada,

majestad sin trono ni escenario

ni súbditos que aplaudan

la sonrisa roja de la tristeza.


¿Qué es lo que esperas...?

¿Alas en serpientes, espuma verde

en las llamas del infierno?

¿Inviernos con cara de rosa recién nacida, niña?


Naciste para perder

tu tiempo entre maestros de magia negra.



domingo, 27 de octubre de 2013

Pozo de siglos




Es un valle de espinas en la cabeza de los robles,
tierra yerma 
por las cruces de piernas deformes 
clavadas en el camposanto.

Las vacas miran
desde unos ojos de vidrio, 
tienen las orejas numeradas
porque las bestias que las han criado 
quieren saber qué corazón se comen.

Mal bosque rodea lindes y peñascos,
no protegen sus árboles
-asustados por la plaga-
ni de la triste Vetusta ni de la ira 
de Pascual Duarte.

Una bandera que da miedo al aire
amenaza en la plaza de la aldea:
recién planchadas sus arrugas,
sigue sacando pecho.

Interminable...




viernes, 25 de octubre de 2013

Equilibrista




¿Qué espectro cubrió su cuerpo para alejarlo de mi cabeza?

Ya no hay vueltas sobre una alfombra enemiga de mis noches, ya no se paran los relojes

en el instante de la asfixia, el lento crepitar de la hoguera no suena a duelo, la frente

se inunda de porcelanas y me insiste la esquina

para que conozca su ángulo entero.


Una gata mira en silencio

-deslumbrando a las aves de mi paraíso-

y deja su mano izquierda sobre la otra

cerrando los ojos

en armonía con el movimiento de un cenicero lleno

de colillas y de elipses.



viernes, 18 de octubre de 2013

Es la hora


Es la hora en que se nombra

el espíritu con hambre

de ritos que cantan sin vergüenza,

sin alambres fronterizos

en campos desiertos de fragancias,

con ansia de sangre celeste.


No comeremos crepúsculos

encadenados como un perro preso,

no leeremos salmos

desmayados y epilépticos,

tibios y estrambóticos,

límbicos y deliberadamente simples.


Amamos

la sorpresa que genera 

el frenético despiste de una abeja adolescente,

la plenitud de su instinto en ráfagas

que suenan a lluvia de verano

cuando revelan el plano de las sinapsis

que no saben de esperas.


Amamos 

las venas violetas en el horizonte rojo

de otros atardeceres.




lunes, 14 de octubre de 2013

Por un reflejo





No escucho brisa, sino viento, ni siento el peso de las paredes 
que quieren cerrar la puerta a esas chispas en bosques de ritmo 
caliente y piedras esféricas como gotas de lava. Hoy es siempre. 
Mañana tiene la mano abierta sin dedos, sin laderas nevadas de 
olvidos, sin nada más que una posibilidad entre un millón de 
muertos para renacer de sus cenizas bañadas en queroseno. Mañana 
es algo tan extraño como la línea de un tiempo esclavo del miedo 
moribundo, un errante soldado paranoide buscando blancos móviles 
a la luz de una bombilla de filamentos estrangulados. Como una 
zanahoria siempre a la misma distancia, balancea su cuerpo ante 
los ojos de un sombrero que, por algún reflejo en el cristal, 
tuvo la necesidad de pensar en la muerte exquisita.



jueves, 10 de octubre de 2013

La náusea


Esa torpeza de manos calladas
y habitaciones sumergidas...
Esa noche de plomo
marchitando aromas para que la silueta de una mosca
parezca el último aliento de una vena vacía...

.............

Amanecen rastros de carmín de oriente
acostumbrado a góndolas y a noches siderales,
leves gotas de jazmín sobre una frente que camina
dos o tres pasos por delante,
y flecos de aire caliente escapados de la helada...

.............


Esa pieza que falta desde hace tiempo
en la composición del oxígeno...
Ese implacable asco llegado del fondo de la nevera
para sentarse en el estómago
de unas horas con velos negros...

.............


Ya las luces no apagan
el resplandor que suena en la medianoche.




jueves, 3 de octubre de 2013

Como cada día...





...despertaron ella

y su imagen

lamiendo sal y un sueño

olvidado por la mañana victoriosa 

sobre el equilibrio de lo oscuro.

Otra balanza nacía para imponer abstracciones

y regular la luz durante quince horas, así no escaparían 

rayos por rendijas de relojes aturdidos.


Pero cuando quedaban nueve para cerrar el ciclo,

un amasijo de saltos descolocaba los escalones,

que subían y bajaban sin querer encontrar 

su lugar en el plano.






sábado, 28 de septiembre de 2013

Desencarnada


La historia camina por una cuerda raída; cada hilo

que se rompe, es una nube de insectos desplazando el aire

hasta alejarlo un poco más de los pulmones.


Posibilidad moribunda.


Es cerrada, apocalíptica,

adicta al karma eternamente renovado,

un animal entre rejas que suplica con rugidos corazón.

Sus deudas se procesan en tabú para el creyente,

Artemisa divorciada de las selvas

y de las leyes simbióticas.

Pasajera, la historia, en vagones de muertos

por otros muertos ensimismados.


Cuántica modelo de Picasso

buscando su ropa después de posar

abúlica y desencarnada.




viernes, 27 de septiembre de 2013

Tiempo muerto


Flota el humo del tabaco escapándose por la ventana,

abierta a una noche de férreas sentencias.

Bajo un suelo castigado por asfalto,

la tierra es un cosmos de túneles tatuados

para hormigas dementes

en círculos sin salida.

Un castaño de las Indias observa sin ganas

océanos sometidos por la piedra;

espera, paciente, la vuelta de la casi-forma esmeralda que iniciará

la revolución por la belleza

de sus moléculas mutantes.





domingo, 22 de septiembre de 2013

Párpado en septiembre






                         "Divino misterio en estas hojas de otoño que caen sobre los Budhas de piedra."
                         -Imaizumi Sogetsu


Las cosas no son cosas,

que tienen vida y columna vertebral

por donde suben escalas

de alambre de púas, veintiún gramos

de metales que no contaminan, y acaso 

(me ha parecido observar)

un sistema de protones prometeicos

dormido hasta que la espuma de las fuentes

cubra su sintaxis química,

muda para el aire que no escucha el desconcierto

de lo que tiembla sobre una hoja de árbol.


No son cosas, las cosas,

que siempre son algo más.





miércoles, 18 de septiembre de 2013

Poblada de presencias






La casa tiembla de incertidumbre y tose jeroglíficos que explican

la historia más fea jamás contada.

Desde la esquina superior derecha, una dama muestra su perfil izquierdo;

la bella que conoció a Romero,

ignora un horizonte escondido por el plomo, posa con las manos lánguidas

y tiene los hombros cansados de ser paisaje de caídos.


La lámpara se inclina y morirá, lo presiento...   ...pero la calle le guiña un ojo de su cerebro

                                                                                    escondido tras unas gafas de sol.

Cuando suena el canto de las voces roncas [circuitos canalizados hacia graves imposibles], 

se convierte la luz en creyente salvada para la gloria 

por la inmortalidad de un amanecer oscuro.

                                                                                   Feel the noise de las nubes negras...







martes, 3 de septiembre de 2013

La calle de cara negra




The Beginning, de Christian Schloe



En esta sala color espera, me apiado de un cuerpo que no es mío ni de la gracia del diente de una planta, sino de la tierra, piel candente que respira por una rama torcida. Levanta la cabeza el largo cuerpo de un rayo de sol azul que sonríe desde un ojo en el calor de una tormenta de sapos agitando los hilos por los que saltan equilibristas; come transparencias gelatinosas con el aroma amargo de una vida llena, aunque nadie lo vea, de extraños sistemas metafísicos. Dice el destello del astro que en la memoria de las aves está escrito, con huesos que querían ser diamantes, el futuro de sus plumas, tan leves como visillos movidos por la respiración de una estrecha calle de cara negra. Después me elevo sobre la carne que ha contenido durante tantos años mi movimiento. No la echo de menos, pesaba como lo hace una larga noche presa.





viernes, 30 de agosto de 2013

No sé cuándo...




... aparece el recuerdo de la nieve
para cubrir de escarcha
la extensión de esta cama vacía.
Tampoco yo estoy en ella.

Cada noche me alejo,
me busco en madrugadas de respiración rugosa
que no tengan la placidez de una superficie
sin aristas ni pendientes hacia arriba,
introduzco el mínimo común múltiplo
en las ecuaciones resueltas sin dudas razonables,
empleo mi tiempo redondo vestido de negro
en distintas importancias que no le sirven a nadie,
ni siquiera a la plana y tangible experiencia
que no llega de marea de alacranes instintivos...

Yo no entiendo,
porque no me habla,
el brillo de un coche recién lavado,
pero aprendo el engranaje de los lenguajes ocultos
en los pliegues de mis sábanas.




sábado, 24 de agosto de 2013

Las palabras pesan...


...cientos de miles de años sobre la espalda

de una especie disfrazada de aluminio y cristales.

De vez en cuando planean,

gaseosas,

dando forma a cuerpos a la fuga

o se incrustan, espontáneas dagas,

entre huesos y tendones buscando el sitio

por donde se expande lo físico.

A veces se nublan y caen como aguacero ensimismado

en las gotas que lo componen;

otras veces se desvanecen, ajenas

a la expectación que despierta su rostro 

en la sociedad del espectáculo.

La palabra es el mito necesitado de un dios que supere 

la velocidad del sonido.




miércoles, 21 de agosto de 2013

Mirada de 20:30




Se deshacía la tarde en olores y rendijas

por las que entraban rayos mortecinos

de un sol recostado sobre las uvas que miraban los jilgueros

como si fueran esmeraldas suspendidas del lóbulo 

de una reina despistada.

Un agujero en la nudosa madera hecha puerta

era la carroza de un trozo del día que moría,

era la consecuencia lógica de la inconsistencia de los credos,

una moneda estroboscópica perfilada en ámbar y arena

y marrones y tierras de todos los continentes

o, incluso, 

delicia sin sentido para soportar el peso de otro anochecer.

La mirada que detiene el movimiento de las partículas de polvo

en el último rayo del fuego adormecido

es la que decide

qué es eléctrico y qué crucifixión.





sábado, 17 de agosto de 2013

Bajo el influjo de Sirio




Como una marca para siempre, la ausencia se revela

en estandartes de colores desvaídos

sobre pieles enlutadas.

La ausencia, colorada de células malditas,

entrometidas burbujas sin nada dentro,

metástasis de la gloria inacabada que reposa 

en el dintel de una diadema sobre cabeza de larga melena ingobernable...


La ausencia...

¿De qué están hechas sus agallas siempre alerta,

de dónde sale el sonido que no escucho

si no es entre los brazos del vacío?

Auténticamente, la ausencia se mece entre redes de un hilo de sangre

tejido en la profunda oscuridad 

del tiempo de todos,

del tiempo de ninguno.

Crece en la noche [la falta de luz

es el alimento primigenio de los dioses no nacidos],

esconde el curso de los ríos entre las columnas

que sujetan la tierra a los universos,

infinitos por efímeros,

y no agradece los desvelos de las horas no dormidas pensando en ella.

Porque siempre vuelve.






domingo, 11 de agosto de 2013

Retrato de paisaje en el esqueleto de una duda multiplicada


Los montes se hacen sombras en el horizonte de su frente. 

Sobre los huecos impávidos de las sienes, 

fiel asiento de las manos, 

una lluvia ácida ha borrado el camino

durante la última noche, 

recuerda, 

la de los tres mil años.

La duda olisquea en el ruido 

las huellas de lo que haya podido extender su influencia fuera 

del límite que le corresponde.

Desde su boca, horno de barro para panes candeales, 

arroja señales sobre el pasamanos para que nadie extravíe 

el recuerdo sin espinas del olor del trigo caliente.

Sus ojos me dicen que te piense en racimos de astros marinos

con la solución dibujada en su esqueleto

de calcio poderoso.




domingo, 4 de agosto de 2013

La herida es única y solitaria


La herida es un candado herrumbroso

mirando por el cristal de la ventana.

Una gota enroscada sobre su ombligo

durmiendo la siesta del verano

o que se espanta, 

luminosa como escama de pescado,

si la noche de la escarcha no acompaña

su paso con un abrigo.

Carne sin piel, desfile ingenuo

sobre pasarela en mataderos,

sutil de nacimiento y directa por omisión,

tierna o endurecida, según el aire

traiga humedades vírgenes o mares

con forma de olas de rosas del desierto.

La herida es la prueba, el móvil y el desatino.

La herida es el tatuaje taleguero

que algunos quieren esconder

sin conseguirlo.





miércoles, 31 de julio de 2013

El largo invierno de las tierras viejas



Paisaje invernal de Guardo 



"En Castilla, nueve meses de invierno y tres de infierno."


Enero no vino en silencio,

gruñó enseñando los dientes de color agua fría

para abrirse las tripas con un puñal de moradas

ojeras y un golpe de viento.

El invierno había sido recibido por manos blancas

para que el azul del hielo endureciera la espuma

que da vida a las cabezas parlantes de las fuentes.

Más tarde, los olores a mortaja desaparecieron

para dar lugar al vuelo de hormonas vegetales

y coleópteros brillantes de polen.

El dios de la siembra subía diariamente

a la vertical imposición de manos sanadoras

y el día se iba vistiendo de largo pasillo iluminado.

Casi a la mañana siguiente, la primera manzana cayó

para despertar con su aroma al trueno

que reclamaba su trono vitalicio.

Volvía el frío a las tierras viejas.



sábado, 27 de julio de 2013

Para no llorar





Si fueras feliz, tendrían el mejor entierro, con sermón previo

y plañideras de lujo,

todos los cancanes planchados con almidón.

Si fuera cierto que no te duele el lazo

en la garganta de tu dulce locura clarividente,

pintarías el cielo de verde

después de bailar para Elisa a ritmo de rap de barrio.

Si lo fueras, adormecerías el impulso dejándolo en

un saltito de niña de cinco años

jugando a la lima entre los vivos y los muertos antes de la cena

(cada pequeño vuelo era, sin embargo, la conversación

entre una larga tarde de verano y el viaje

al centro de alguna incógnita tierra)

Si fueras feliz,

sabrías que no nacimos para no llorar.







martes, 23 de julio de 2013

Y mientras, sonreía



Místico ojo y mano, de Loveliestdreams


Tendría que haber dicho algo cuando

ya había pasado media vida

mirando a los ojos.

Cómo le gustaban esas hojas hacia dentro,

se parecían a los cráteres

de la luna de la tierra, pero nunca el velo blanco

tuvo la silueta tan poblada de pigmentos

desesperados por explicar la diferencia entre leyes y saltos,

como la realidad de aquellos cuerpos redondos

perseguidos por mutantes

y monjes con cara de alimaña.

Llenas de líneas de sales antiguas las palmas,

esas manos habitadas por retinas

decían adiós como quien vuelve a la existencia

después de mucho tiempo.




viernes, 19 de julio de 2013

Las sustancias nutritivas



Shot, de inta



Conocía mi lomo pardo.

Cuando el frío lanzaba sus flechas hacia la espalda, 

creyéndola un San Sebastián sumiso,

mis hombros se hinchaban para gritar como Espartaco

que su sangre no se vende, que es caliente y sube a veces 

en gaseoso paseo sin peso ni virtudes.

Conocía mi lomo pardo, me daba granos

de intenciones y yo los tomaba con el pico,

realizaba a cada uno de ellos el análisis completo

de sustancias nutritivas,

pero casi no había elementos válidos en las yemas de los núcleos.

Conocía mi lomo pardo, sabía que 

algún día sería un punto fugaz en alguna nube.



lunes, 15 de julio de 2013

Por San Juan


Se llena la geometría de circunferencias con cuatro esquinas

sobre nubes traspasadas por otras nubes más leves

en perfecto ensamblaje pasajero

("que pasa y se extingue su presencia,

que no queda nada, en este punto concreto,

de lo que le daba vida...")

Las plegarias salen por la chimenea,

masificada en su centro cuando llega la muchedumbre de culpas,

pero ausente, con todo, de la resignación.

El humo, desatendiendo al tiempo, quiso levitar,

y embriones de ideas conocieron el éxtasis de perder la conciencia

en el transcurso del acuerdo,

aunque todos los relojes mueran por San Juan.




miércoles, 10 de julio de 2013

Rosa y Zappa






Si pintas de rosa la cara de Zappa,

mil índices apagarán

neones en las ciudades atroces,

si la pintas,

si de rosa...

si coronas su efigie con sonidos malabares,

de la sed saldrán naranjas

y raíces de mandrágora volarán por los rincones,

si de rosa,

si la pintas del color

de lo que cierra los ojos a una noche purpurada,

el vértigo tenderá escalas

hacia el ocaso siguiente

con toda naturalidad.






sábado, 6 de julio de 2013

Para saber...


... para no asumir la prohibición de apoyar mi cabeza sobre mi hombro.


Veintisiete signos mezclados, nueve sumas infinitas, claves del silencio y su explosión 

en el estómago de una circunstancia primordial perfectamente inacabada,

particular y regente de todas las promesas en blanco, lienzo 

que acabará envuelto en un goteo

insistente y cavernícola,

dibujos sobre paredes, migas de pan on the road

hacia algún lugar remotamente cercano,

y una singular necesidad de traducir el viento y la piedra

al lenguaje de los átomos clarividentes.




sábado, 29 de junio de 2013

La ventana más alta





                    No era bonito vivir sobre corazones ocultos, la cara triste del viejo afeminado, 

                    el rostro ebrio del vencido, el matrimonio con sus recuerdos como futuro, 

                    la viuda que lloraba gritos mudos un poco más abajo...

                    Era un balcón a nubes desmanteladas por luces tenues en calles rotas

                    a consecuencia de un eclipse solar que había pasado destrozando calendarios.

                    Pero no lo sabíamos, nosotros estábamos muy lejos de las aceras.

                    Quedó el humo cálido de aquellas noches tan largas 

                    sobre las tejas que aún nos sostienen.

                    Sólo teníamos ojos para los cielos.



                   La pintura es de Van Gogh, "Vista sobre los tejados de París"







miércoles, 26 de junio de 2013

El rito




Animas el principio con el  aroma de tu sangre y no te desentiendes de los ruidos, del mundo

que cabe en unas manos, tampoco sugieres, haces resquebrajarse los latidos

en campanadas cercanas, no hay sobrenombres, sino el ombligo de las ciudades subiendo

a las antenas repetidoras, suena mejor la música contigo, se aterciopela el taladro

que horada las sienes, incumples los trámites saltando de hora en rama hacia el tacto

de las entrañas de las uvas, racimo ebrio de roble antiguo emboscado tras el vidrio,

surtes de llamas el abrigo y los poros de la lengua chispean de levadura al levantar las aceras

sobre hombros de viñas primitivas. Tanto como el caldo cultivado para salir de los pecados

y entrar en los símbolos abiertos. Allí no hay señales de peligro ni avistamientos extraños,

formas la parte de un todo color corinto con chispas de mercurio deslizando las bujías que te adornan

por callejas vestidas de fiesta en honor a la vendimia y a Dionisos, protector de las bacantes

que danzan en auxilio de la pesadez de los días. La recta es curva y la línea se acostumbra

a dar libertad de movimiento a los puntos que la forman, fuera hormas y hormigueros,

cada cual es un reino incrédulo a normas y agasajos, hay risas, hay llantos y exequias imprevistas,

renacimientos, auroras y páramos en donde crecen palmeras abisales.

Triunfo del ciudadano sobre las tribus malditas.




domingo, 23 de junio de 2013

Televisada


Apura el amargo cáliz hasta las heces

que los siglos sembraron en la composición de tus uñas,

pierde el decoro de sentirte único entre semejantes,

no intervengas en el diseño de tus pies

ni salgas de tu cuerpo cuando duermas como una piedra

insensible a las erosiones crepusculares

que descubren venenos sanadores.

Ten miedo de la muerte, de la vida,

ten miedo de las caracolas que se forman 

en tus oídos, son cantos de sirenas que no existen.

Siente la suciedad de tu entrepierna,

hincha el vientre con la carne de otros seres,

maldice la duda que pare la elección

y no extiendas las plumas de tus brazos

sobre el silencio de los templos.


Cuando lo consigas, estallarás 

como estrella sin vocación de candil nocturno.

Será la gran final televisada.



miércoles, 19 de junio de 2013

Don't be late





No sé si funciona el timbre,

decía una polilla, que aún era gusano,

a la piel de una serpiente sin el cuerpo

de la serpiente.

Esa duda rebotó sobre la cabeza de la idea de un tejado

que estaba imaginando el instante definitivo,

el que define una cuestión sin contemplaciones

especulativas.

Valiéndose de la mano, un onanista opina que su karma

es el peor de todos los antagónicos del alcohol,

una especie de alopecia insípida dentro de una boca

sin papilas que den la alarma antes de que ocurra

el siniestro organizado por proteínas con banda de Miss Transgénica

desfilando sobre espigas de algún sembrado por alguien.

El gato dejó la sonrisa colgada del árbol, de cualquier manera,

y el conejo acababa concluyendo que el reloj que no latía 

había vuelto loco a todo el mundo.





Son cuchillos...



... las formas angulosas de los rayos,

pero no hacen daño a la fase primaria de los nacimientos,

flotante y tranquila,

frágil como algas en aguas revueltas por lagartos gigantes

desde la tierra, 

enérgica como escalada desesperadamente

vencedora o moribunda, indefensa 

y ausente de todas las legislaciones.


(Después de ver a la muerte cara a cara tantas veces, sólo parece la sonrisa manifiesta 

de un silencio 

en la mano de una ortiga. 

Y ya no asusta su mirada de todos los colores)