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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

sábado, 28 de julio de 2012

Rosa de los laureles





De sus alas caen plumas,
carne cruda en el escaparate.
Átomos ciegos persiguen
su ingenuidad.
rastros de sangre,
alientos rancios,
peinetas, velos, capotes,
escupitajos directos
al rostro del ángel.

Sigue hablando, dime cómo es el cielo
cuando la niebla no lo cubre con histerias
o silencios, con ratas, habitaciones de llanto
llenas del humo del incendio sofocado
por un espíritu divino.

Camina por los valles, rosa de los laureles,
anima a los niños salvajes
con el olor de tus pétalos
sin notas falsas
a ser luz en la noche del asfalto.



lunes, 23 de julio de 2012

Volviendo




















Cigarro barato hecho a mano

quebrada por el trabajo de las conversaciones.

Noche cerrada y obstáculos de neón gritando

a un coche de policía,

la infancia ya no quiere perder las carcajadas

que le quedan en el bolsillo trasero del pantalón.

Huele a dulces recién hechos por algún artesano

que amasa las horas con cocaína,

entreacto sincero cada dos escalofríos de semáforo.

Las calles casi vacías, alguna sombra bajo los coches

que huye por el sonido de mis pasos, lentos y blandos

sobre una dureza artificialmente plomiza.

Vuelvo a casa deletreando cada casa,

cada papel arrugado,

cada esquina.



viernes, 20 de julio de 2012

A veces


"Pies, pa' que los quiero, si tengo alas para volar", Frida Kahlo


A veces mis pies despiertan en espirales

como un brote del brujo de los bosques.

Salen, hermosos y serios, al encuentro

de un alisio floreando la solapa de las nubes,

tersos manchones encaramados

al último piso de una torre doblada sobre su ombligo.

No se detienen al grito de la frontera,

no escuchan la voces que previenen del peligro,

no esperan la luz verde,

no se estrechan sus dedos en los zapatos.

Simplemente amarillos, se me vuelan.



martes, 17 de julio de 2012

Entiende la mecánica

                                                                                   Cistèlla de pa, Salvador Dalí




























Escucha el sonido de mi sangre en el borde


leñoso de una hoja encendida


y después mira el rostro del tronco de su árbol,


tibio saldo de vísperas y olvidos,


relojes elásticos


sin ganas de contar el tiempo.


Quiero que entiendas la mecánica que guía


el resto fosilizado,


el que aguanta el peso de las pandemias y el tacto


del ojo del aire,


masa de pan creciendo desde el trigo candeal


en el místico consuelo del caldo de mi cultivo,


alivio de pies cansados, 


refugio para el silencio.








sábado, 14 de julio de 2012

Inutilidad





Inútil, la trampa de Maya.

La mueca falsa, la risa fingida

sueños sin ilusiones,

rictus de comedia triste,

trajes de fiesta con remiendos,

nada.

El plan de los dioses fue otro,

lo distinto repicando,

por fin,

sobre las hebras del hilo que nos teje,

tan fina la seda

que cualquier viento la desgarra.

¿Qué hacer,

sino caminar muertos

reuniendo los trazos

hasta que el dibujo se desvele?







jueves, 12 de julio de 2012

La mesa






"Hasta nuestro último empeño 
es sólo un sueño dentro de un sueño ... "  E. A. Poe.


El muro de los albores atestigua el candor
selecto y multiplicado, grano de alpiste
para gorriones sin rumbo en el vuelo.


Ondas en el lago quieto, estrategias
de plásticas ilusiones, leyendas,
ebrias alabanzas
a una pequeña mesa bajo mantel aterido.


Se sostiene la cabeza por poco más
que una idea revertida sobre la pátina del siglo.


Yo sugiero,
y él dispone sus rayos sobre los muertos.







jueves, 5 de julio de 2012

Después



Espectros de niebla


inundan los campos,


manchas en el centro del abismo


y una cúpula de cielo muerto.


El silencio es violado 


por el ruido inane


de ningún recuerdo.


Sólo quedan las cenizas, 


horizontal legado de perfiles sucios,


hierba negra, tierra quemada


por el desaparecido enjambre.


Y nadie para negarlo.


lunes, 2 de julio de 2012

Las dos




¿Cómo fue que nos perdimos una de otra, amiga? Nieves en retirada, Marías sin devoción, risas y llantos al aire, tú o yo, tú y yo, las dos, a las cinco y diez.


Tiene costras en las legañas cuando me mira cerca.
Sabe que yo soy ella mucho antes que yo,
milagrito en el infierno de las desdichas demacradas,
largas bancadas rellenas de carne fresca,
castigos inasumidos, ella y yo.

Alguien vigila poemas indelebles
muertos antes de nacer, dilaciones,
disimulos... escóndete en mis pupilas, ven.

Que pase el tiempo,
que llegue el mediodía grande
poniendo luz a los días del ayer.

¿Sabes por qué mis ojos parece que siempre lloran?
Porque lo hacen en la nieve derritiendo tu mirada
verde, marrón, agrisada por el humo 
de las mañanas sin retorno.

¿Quién habla a quién?
No tenemos vuelta atrás, tú y yo.