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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

martes, 26 de junio de 2012

Anclada en unos huesos

                                                                      Niños jugando, Oskar Kokoschka



















Es en tus huesos donde mis dedos se anclan


para evitar que la mano del aire


me levante del suelo.


Me cantas al oído cuando cuentan mis pestañas


que el miedo ha regresado


y no quiere irse del bolsillo de mi abrigo.


Sabes por qué no salgo a buscar el límite de un vuelo,


y me reparas las alas que se rompieron 


en la última tormenta de rayos pálidos, hirientes.


Adivinas


que quiero que me hables


de cuando éramos niños y no temíamos 


ni muerte ni principio de los días,


no existía nada que pudiera contenernos


en un frío molde de piedra.


Juntos, hiedra que siempre subía.






domingo, 24 de junio de 2012

Sobre un soplo de octubre


Ya hace tiempo leí un poema de mi compañero poeta Arkhazul
(Soplo de octubre), y me pareció tan bello, que sobre él hice otro.
Ya no recuerdo qué era suyo, y qué mío. Esto salió:

Arder en una lágrima

incendiar el sol
de mar enamorado

saborear la gracia
en un segundo de paz
alimentar
con trigo
el regreso al seno

amar hasta el silencio
en la espina del grito
para mojar tu corazón
con lunas de mis cenizas

apartar la frente
si no puede volar
con esta pluma
de nubes
en metamorfosis
de corderos en añil
hasta tu círculo
despeinado
en el violín de una nota

mirar pastar los peces
entre palomas hechas dunas

brillar
antes de ser
la fuente
de la estrella

soplar el polvo
sobre el arca
de la sal

petrificar
el baile
de las olas

observar en tu cuenco
el deshacerse de mi rostro
sin cabeza
cuando el cielo
más azul
descansa en el abrazo.

viernes, 22 de junio de 2012

Ora pro nobis




Corazón, farándula, hambre,
solsticios clarificados en perfumes de saúco
y después la mirada de Valentina en blanco y negro,
pop art de vanguardia art déco.

El enano observa la ignominia
desde la especular escalera
en un intento de desatar la ira de los santos,
santo es el fruto de la boca defendida por los sauces
en titánica escalada, brillo de aristas perdidas en el susurro.

Artistas desmelenados revisitan las aceras,
caléndulas al sol de todos los tiempos,
brumas en el paraíso 
de los uniformes.

Y los monjes del convento,
lentamente 
desgarran 
carnes 
con el cilicio.
España... ¡tierra de toros!



miércoles, 20 de junio de 2012

Sentir otro lado



No puedes pensar lo que siento.

No pretendas,

resplandor del aire,

poner mapas a los ríos

ni quieras dominar

el bizco esquema

de mi ojo izquierdo.

Sabes que mira a otro lado,

al norte del sur del camino,

al nacimiento del día

y al rojo clavel de los muertos.






lunes, 18 de junio de 2012

Sin corazón


Se cierra la cadena,

garganta seca,

ojos limón,

órdenes,

una 

tras

otra,

se hacen fuertes

en el látigo 

 que deja marcas en tu piel,

mía.

Molécula insensata,

lengua de trapo sucio,

demencia sin corazón.


sábado, 16 de junio de 2012

Un cabello



El extremo me tocó con un cabello;


en la cintura, un soplo de succión


elabora sus tareas


sin esperar a nadie.


Sobre la plazuela del caballo loco


todo se mueve:


el calor reverbera en fuentes,  


los gritos de los niños forman cristales


y un sabio declina, invisible para todos.


En la campana, la salvación y la muerte.


Pero la totalidad no es un huésped respetado.

miércoles, 13 de junio de 2012

La noche es blanca, es negra

                                                                                                        Jackson Pollock


Imposible ocultar

el estrépito de la decadencia.

Brujas y libros,

aceite y lumbre,

sitúan las proporciones

en las lindes de las aceras.

No fue inocente el látigo corrosivo

que rompió la página en blanco,

tan tierna en su límpido consuelo.

La huida hacia adelante es lo único que le queda

hasta que el vómito distinga

la nada del todo, el odio de la risa loca,

de una mano, de una cadera.

Y después, llorar hasta que la sal

construya de nuevo su costra impenetrable.





domingo, 10 de junio de 2012

Paseo naranja

Chuc Sperry, Orange sunshine


Al filo de la mañana se quedaba mirando el recorrido.

Sobraban los momentos vestidos de negro,

se asomaban los puntos que cosían las heridas,

pero la mirada seguía sin manchas de óxido entre sus tuercas.


Cuando se sentaba frente al cielo para observar las señales,

abría los poros como bocas sedientas de eternidad,

y entonces la turquesa era un jade con ojos dorados,

simpatía por la solidez del iconoclasta.


Esas pupilas vivían para el aura de todas las cosas,

para el núcleo de los colores tatuados en los dedos,

para que el aroma del síntoma de corazones latiendo

parezca un paseo entre naranjos florecidos.







sábado, 9 de junio de 2012

Y los autos se reían



Tommy, dame un trago de tu amarga cerveza
con unas gotas de whisky.
La autopista estaba ronca
de gritar que no quiere que la pisen,
y las luces de los autos se reían
cuando pasaban corriendo por ella.

Tommy, vuelvo aterida por el ruido
de sus mentes, que golpean y aturden
a las aves de paso
para que no piensen y se pierdan
entre las nubes más alejadas.

Dame un trago, Tommy, que he visto
una procesión de bichos negros
vestidos de blanco sobre hojas de morera,
y todos tenían los dientes grandes y afilados,
dejaban huellas de pasos lentos
y no miraban a nadie.

Dame un trago,
que hoy quiero dormir tranquila
sin recordar ese hilo de muerte,
ese gusto por dar miedo,
ese rosario de pesadilla.




jueves, 7 de junio de 2012

Todo el mundo está sobrio

                                                                                                     Imagen: J. A. Pina

Rigores y blasfemias
se trasladan con gran entusiasmo.
El hábito asegura el éxito de la empresa,
aseguradores esperando, salvadores en espera.


Cerebros que son yeso, pedernal,
quistes y venas con algún obstáculo 
que impedirá el goce de la vendimia,
tiempo en el que las uvas se han de disfrutar.


En territorio de Baco nunca se olvidó
que el vino relaja el esfínter tridimensional
de las neuronas con deficiencia congénita
para expulsar los tóxicos que envenenan.


El zumo de vida agradece las caricias, supone
el infinito sin temer los lugares 
por los que atraviesa el natural rayo 
del color de la sangre,
fluyendo sin contratiempos.





lunes, 4 de junio de 2012

sin speaking mucho english


Yo no hablo mucho english,
pero te lo digo:
que el sun sale para todos
los que vivimos aquí.
Y que los masters de las guerras
se sirven de los dogs que nos rodean
(guau, guau, sigue lanzando ladridos,
que después te darán tu dinerito...)

Y sin speaking mucho english,
te cuento que el cuerpo está hecho
para dancing in the dark,
no para alcanzar el orgasmo,
sólo mental, haciendo daño,
mordiendo a tu propia gente,
lamiendo la mano del amo.

Yo no hablo mucho english,
pero en castellano claro te digo
que lo vuestro es peor que ser pobre.
Decídselo al Gran Hermano .




domingo, 3 de junio de 2012

La mano


Un taconeo extraño

revistió el aire de un aroma

gris, húmedo y desafinado,

algo desgarrando fosas nasales como

uñas de gato loco por un sorbo de aguarrás.

La  huérfana pulsera de oro reclamaba rellenar

su espacio vacío de cante jondo,

reflejo dorado en las huesudas manos

del amo de los cambios del aire.

Mientras, el polvo del desierto tatuaba las líneas

de los ojos con una lágrima siempre apoyada

en el extremo noroccidental, según se mira

desde la boca del estómago.