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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

jueves, 31 de mayo de 2012

De papel

(Para Lyliam, mi amiga uruguaya y tanguera)



Vas de tigre sin las rayas,

gatito de malecón,

maullando sin ganas,

deambulando

por obligación.

La espuma de la babel

no te cubre las espaldas,

el tamaño standard

puede que sea el por qué.

Puede que sea por eso

que te lleva el viento 

como si fueras de papel.




miércoles, 30 de mayo de 2012

Bicicleta




No más de dos ruedas,
si el destino es el aire que acaricia
la nariz para abrir las venas
del apéndice sagrado, grande
por infinitud, no por tamaño.

Oler las intrigas de las olas,
las alas de los corzos
que vuelan por las laderas,
oler los hongos que cuentan
cuál es el núcleo del veneno
que viaja en cerbatana.

Oler a siega reciente,
a la cosecha futura,
a bocas, orejas y dientes
que no amenazan,
que no restan,
que se suman.




sábado, 26 de mayo de 2012

Ombligo de árbol

                                                                                                         Yayoi Kusama


























Pétalos en flor de éxtasis

unen sus tiempos

para desmentir el hacha

que abate los números.

El hormiguero se redondea 

en  ombligo de árbol,

esfera reunida para el nacimiento,

ojos y bocas, antenas doradas,

pasos leves sobre caminos de madera.

Al trébol le nacen mil hojas

coloradas por el hierro 

de la tierra roja.

Y volviendo a casa,

sale a mi encuentro.





miércoles, 23 de mayo de 2012

Plumas y plata




Poderoso, el rumor de tu frente


deshaciendo el hueso en caracolas de fuga


y en ciempiés de amables ojos avellana.


Nunca escasea la rama que hace nacer las hojas


de esos botones de seda, ni el golpeteo de la lluvia


en el cristal que absorbe el cielo, ni el deseo


de una mirada que anda cerca de la música.


Se esconde el empedrado para que asomen


las plumas de tu pelo cuando espejea el betún mojado


lanzando rayos de plata sobre todas las cabezas.


Vuela y vuela el silencio, 


 agotado de gritar,


para ir a dormir sobre almohadas de aquellas flores de brezo


que cantaban sus colores en las laderas del bosque,


despacito, 


sin querer molestar, 


tan cerca del suelo.





sábado, 19 de mayo de 2012

Siempre

El manzano, para los celtas, representa la inmortalidad.




Suave, el sonido del aire enredando 
las ramas floreadas del manzano.
Breve la luz y corto el espacio entre horas,
entre ojos abiertos
y ojos cerrados.

Pararé el tiempo si vienes conmigo,
espectáculo celeste que siempre sonríe
a los brillos de la noche.

Mecer el bosque y recibir la gloria
de la existencia serán mis principales tareas
hasta que vuelvas,
indómito alarido callado.

Y recordarme a tu lado 
como siempre, 
protegida por tus brazos.




miércoles, 16 de mayo de 2012

Yo quiero ser Bukowski



Yo quiero ser Bukowski.
Emparentar el güisqui con la estepa
y calentar las tripas de los pobres
a la vez que alguien me quema el aliento
con la lengua de una cobra.

El sobre en el que envía su esencia
no requiere de la estampa de un rey
con perfil de piedra y ribetes de ganchillo.
Sale por la ventana como rayo desnudado en la alcoba,
valiente y claro, sutil y ardiente.

Retumba el cielo y el nombre del poeta
es brindis en el suelo.
Sus cañones escupen flores de cristal.






domingo, 13 de mayo de 2012

Es poco


Dame una nube de vidrio,

amigo.

Me comprometo a llenarla

de tiempos vacíos

cuando el silencio cante

el réquiem de algún ente ocioso.

Seré viento que la lleve en volandas, 

volanditas, 

(ánimas benditas de las alas)

 hasta el cénit de alguna línea de cielo.

En el azul veremos el arco del mago

conmoviendo a la niña buena,

ojos grandes del color de la marihuana

-Barbi del Sabina-

entrando en la boca del oro.

Todo, todo lo que queramos es poco...









viernes, 4 de mayo de 2012

La luna rosa




Esa mirada perdida  
destruye el miedo atolondrado
que se quedó colgando 
de la barra de un trapecio.
Sudaba y sudaba, el temor, 
como el mentiroso Sísifo, 
incansable tras la cima 
que nunca lograba alcanzar,
cuesta abajo, cuesta arriba,
atado a ese espectáculo de circo
por cuerdas asumidas por el hielo 
de ninguna verdad.

'El miedo es sólo un niño asustado',
me contaste cuando la luna rosa lucía
sobre nuestros cuerpos, tan juntos
que se hacía posible aspirar 
la caricia de esos pensamientos.
Las pupilas agrandadas por un extraño deseo,
las manchas que destacan el color de los abismos,
el eco de mil truenos comprendidos en dos ojos...
Mírame otra vez, 
y te doy el sabor de los míos.





Cuenta la leyenda que cada 100 años se puede ver una luna llena única, rosa como el algodón de azucar. Este color de la luna sólo se puede ver desde un país, y cada vez que ocurre, sucede en un país distinto, nunca se sabe dónde será. 
Se dice que esta visión posee grandes poderes, los más fuertes de la historia: el amor... 
Los enamorados que vean esta luna juntos, permaneceran unidos para siempre, en esta vida y en todas las que vengan.
La próxima luna llena será rosa.