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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

viernes, 30 de marzo de 2012

El mantel de hule


Caen gotas de estrellada noche sobre

el hule desgastado.

Ameniza el baile de luces sombrías

una larga lista de nombres y números

formando pirámides truncadas

y fugaces elipses que se ensamblan

para autodestruirse en 15 segundos,

14, 13... mientras el familiar ruido

de siempre decide en primera instancia

cuál será el resultado de la igualdad

con variables imprevistas.

Resbalan números y letras por las cicatrices

del doméstico plástico sobre la mesa.


lunes, 26 de marzo de 2012

Cajas sin fondo

Como en aquellas tardes de domingo,

grises y blancas, ni siquiera negras.

El sol parecía no moverse 

mientras las sombras

amenazaban con quitarte la respiración.

Y los ojos rehuían lo que miraban,  

y el momento siempre era autoridad,

en tierra quemada nunca era de día,

oculta bajo pisotones de sal.

Ese lugar de nadie, esa hidalguía

de cartón piedra catecúmenamente

labrada con garrotes y celdas,

el pecho fuera, el orgullo dentro

de una caja de máxima seguridad

en espera del gas que duerme a los niños.

Suerte que algunos artesanos

esas cajas las fabricaban sin fondo.





viernes, 23 de marzo de 2012

Pábilo



Si es verdad que la mente decide,
ahora estoy escondida del mundo
entre tus brazos,
envuelta en tu carne, atada por tus venas,
oliendo a madera y limo
apoyada en tu regazo.

En el supuesto de que así sea,
el mundo es bueno y honrado,
las lágrimas sólo corren si quieren,
no necesitan del dolor 
para convertirse en ríos
que mueran en el hueco de tus manos.

Por si acaso la realidad fuera ésta,
aseguraría que el invierno es cálido,
que los frutales florecen embellecidos
por el aire que deja tu cuerpo a su paso,
que el cristalino se limpia al mirarte,
que un suspiro dura más que el pábilo
de la vela que por la noche me alumbra.


martes, 20 de marzo de 2012

Mísera historia


Mi estómago trabajaba 

más rápido que nunca

para disolver el último bocado.

Se puede estar muerto

y sentir el dolor como dagas

certeras en los centros nerviosos,

como el hambre de los pueblos

o la traición de un hermano.

Los supuestos se habían reducido

a escombros del Reichstag incendiado

iluminando la noche 

para vernos mejor las caras.

Mísera historia repetida.

sábado, 17 de marzo de 2012

Porque no saben

Y ahora llega
con su miedo como emblema
por delante.

Rigurosos y extremos
signos de agotamiento
sólo para mis ojos.

Las hienas
no miran las pupilas
muertas de frío,
las ojeras hundidas en verdes ciénagas
o el gesto agrio de su boca.

No ven la desgracia,
sólo ríen
en su inconsciencia...

jueves, 15 de marzo de 2012

Whisky y tabaco (One More Cup Of Coffee)


La cruda y desnuda piel refleja los rayos

del sol en la verde tarde,

embarcada en desfiles de escarabajos.

En mi jardín soy Eva determinando

exactamente el grado de acidez de la

manzana ofrecida por el árbol, pequeña,

ideal para comerla de un bocado.

El arte de mi raza se clava en el borde

de mis oídos, en mis marismas,

en cada hueco azulado por un lejano

cielo que amanece cuando aquí se apaga.

¿Has sentido el sabor de mis ojos?

¿El sonido de mi cuello, el olor de mi voz

o el tacto de mi alma?

Pascual Duarte camina por los prados

con su angustioso rictus de bestia acorralada.

Tendré cuidado, sólo soy una caperucita blanca

a quien no gustan los lobos desangrados.

Tabaco y whisky...

Cuando no hay más, son el mejor regalo.




lunes, 12 de marzo de 2012

El charco


Bebe el perro del charco
moviendo el cielo que habitaba en él 
desde las últimas lluvias.
Expresiones invisibles de lo eterno, 
fruto del aire,
reverberan sobre el agua
hasta que se deshacen
convirtiéndose en reflejos áureos
de imposible porcelana sobre el agua
que conforma el ser.

Gran lago para los niños, 
charco,
moja mis pies 
como antes de sentir 
que pesa la gravedad,
la llegada de lo enorme,
como antes de nacer.

Déjame recordar la mínima
resistencia de tu agua,
flor de un día,
para formar coronas de gotas
que adornen el núcleo
de mi frágil, de mi leve,
de mi diminuto cuerpo
protegido por las olas.
Como antes de nacer.


domingo, 11 de marzo de 2012

De Agua


Si hubiera contado
al menos
con un espejo,
si la bolsa no tuviera el fondo roto...
Juegos de palabras sólo, queda
el estómago apretado
y esa esquina transitada
en el filo
de una navaja abierta
por los chicos de las medusas
inmortalmente
pintadas de nicotina y Roxanne.

Sabes bien que ocurrirá
en la noche del tiempo concebido
por la oscuridad de los gases estelares.
Hay una bolsa de agua escondida bajo el suelo
que atormenta el transcurso de las horas,
reconozco las señales a la luz del cigarrillo
que nunca se apaga.
Estallará llevándose lo que no vale.




viernes, 9 de marzo de 2012

Fácilmente


No tiempo, no absorción de pensamiento.
Calor que precede a la densa claridad, 
familiar caricia en sangre
corriendo por dentro
de la tibieza 
de los tallos
de la mata 
de mi pelo.
Se tensa un lejano tambor
por el nebuloso rizo
de un paisaje de marzo
fundido en negro
con la mirada 
de una góndola 
 habitanto oriente.
Y fácilmente muere la madrugada.

martes, 6 de marzo de 2012

El silbo


Un coro de monjes amanece en la hojarasca
porque el diente de la liebre recorre la corta
distancia que hay del asiento hacia la puerta.

Era mi casa la vuestra, si alguna vez las casas
fueron de alguien, decía Sisa en una noche con sol,
qualsevol, qualsevol...

Vamos a ciencia cierta por el camino más corto,
rebuscando cebada en los anaqueles
y algo de costo...
Ahora el silencio es monástico
en el jardín del Edén,
brillos, candelas, burbujas de cristal y nácar
sobrevuelan alrededor de la antorcha
para que se la vea.

Bienvenida la relatividad del guanche
que imita, como un artesano asiático,
el silbo de las alturas.
Y lo moldea.



Sisa: Cualquier noche puede salir el sol.
"Pasad, pasad, mi casa es vuestra, si alguna vez las casas fueron de alguien..."


domingo, 4 de marzo de 2012

De primavera

Gustav Klimt, el árbol de la vida


Se huele la primavera en las ansias
del aire temprano para amanecer
calentando la palidez de la rama.

Un búho solicita mi permiso para entrar,
le saludo
como si fuese un académico cuervo
('es el viento, nada más...')
que nos viene a dar lecciones
de cómo posarse en la cabeza 
de Palas.

Entre cortinas y flores ajadas,
su mirada me dirige
a la manifestación en ciernes
de la que llega para aliviarnos
del peso del frío,
de la hipnótica lumbre,
de los restos de la nieve.

Ya asoma el brote, ya canta el alba,
es ahora cuando empieza la luz
a hacer las sombras más largas.



jueves, 1 de marzo de 2012

Los girasoles


Un jirón de indolencia descompone

el rígido calendario

y un sonido lento y primario

se desliza buscando sus bordes.

Inclinando humildemente la cabeza,

una bombilla disfraza de oro

la amplitud de la materia gris

asumiendo con sus rayos

los contornos de la quimera perfecta,

el estudio sincopado de la lejanía,

la mejor manera de ocupar los días

sin correr por la línea recta.

Y vierten sus veranos, 

ajenos a todo,

los girasoles,

calentando el frío aliento de la niebla.