La mariposa muere
(recurrente en poesía)
cuando le clavan mil alfileres.
No la que en casa reposa,
no a la que encrespa el aire,
no la que piensa que nada la superpone,
sino la que quiere vivir mil años
de pasión sobre el estanque.
Mariposa que describes
el mundo desde tus alas,
morirás porque el supuesto
prevalece sobre el ansia.
2 comentarios:
Algunas mariposas mueren entre las pasiones donde se fabrican los sueños, asi es y asi será...
Un abrazo
Es que un sueño sin pasión sólo es duermevela, brujo. Será el precio que hay que pagar por estar vivo... morir después.
Pues sí que nos hemos puesto filosóficos, caray jajjaa.
Gracias, Benjas, un abrazo también para ti.
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