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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

domingo, 9 de octubre de 2011

Muere




La mariposa muere 
(recurrente en poesía)
cuando le clavan mil alfileres.
No la que en casa reposa, 
no a la que encrespa el aire,
no la que piensa que nada la superpone,
sino la que quiere vivir mil años
de pasión sobre el estanque.
Mariposa que describes 
el mundo desde tus alas,
morirás porque el supuesto 
prevalece sobre el ansia.

2 comentarios:

El Brujo de Letziaga dijo...

Algunas mariposas mueren entre las pasiones donde se fabrican los sueños, asi es y asi será...

Un abrazo

susi underground dijo...

Es que un sueño sin pasión sólo es duermevela, brujo. Será el precio que hay que pagar por estar vivo... morir después.
Pues sí que nos hemos puesto filosóficos, caray jajjaa.
Gracias, Benjas, un abrazo también para ti.