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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

jueves, 29 de diciembre de 2011

Empecinado

Estaba empecinado. 
Sus principios no le dejaban respirar bajo el agua
o diluirse en el fondo de las charcas 
en las que no hay pecina.
Sus tatuadas ideas no eran más que finales de una era
que no entendían que nacía un nuevo evo atravesando
mares y montañas como una bala recién despedida.
Si su úlcera gemía, no era por perseguir 
el divino origen del alcohol;
era porque su estómago decía 
que no podía tragar más quintales
de sacrificios reservados a los llamados 
por el camino de la amnesia.
Cuando su tensión arterial subía, no era que el amor 
amenazase con derruir el tejado de su hogar;
era porque las prisas llevaban las bridas por el wild side más serio.
No tiene sentido no reírse de uno mismo.


jueves, 22 de diciembre de 2011

Perpetuum mobile


Me rendiré a la evidencia 
cuando el cuerpo del lagarto
esté seco y ya no se escuchen los ecos de sus latidos.
Pero no será rendirse, 
sino aprender a coser lágrimas
a los aforismos que se pretenden rotundos.         

Morderé el polvo 
si me convenzo de lo acogedor del suelo duro, 
cama de arena húmeda,
maternal soporte en la batalla de los instintos.
Pero no será morderlo, 
sino acariciar su rostro con el mío.

Demostraré el movimiento 
andando desde el amanecer hasta el ocaso del día, 
comienzo del tiempo interno
de todo lo que descansa sobre la faz de la tierra.
Pero más que demostrar, 
me rendiré a la evidencia.

domingo, 18 de diciembre de 2011

Lo que se puede tener

Si lo deseas te digo que eres a quien más quiero.
Que sin ti yo no vivo, que sin ti yo me muero.
Que una cama sin tus lazos no es más que un
piso sin muebles en una noche de invierno.

Pero un brillo en tu pupila refiere callos
en las manos de la épica apuntalada
en una rama perdida en la pared 
de algún singular precipicio. 
Una arruga entre las cejas señala que allí hay vida,
de la que hiende la semilla hasta la más
profunda capa de un hondo río.

Entiendo que los cantos se mueven 
porque son redondos,
que las voces, espejismos, 
que un segundo sin medida anula todo recuerdo 
para luego hacer recuento en el muro 
de todos y cada uno de sus ladrillos.

El quiebro de tu sonido a bosque en otoño
no  merece un aro en la nariz encadenada
al vástago de lo incierto permanente.
Un ahora es lo único que se puede tener.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Diente de invierno


Boca limpia 

por saliva de astros 

flotando entre

púdicas ansias.

No mueren

siquiera

bajo el diente

del mágico invierno,

fire and ice

en el instinto,

impugnación 

de lindes,

sólo tiempo.

lunes, 12 de diciembre de 2011

Seguramente




















(Debe de ser bueno quererte)
Siempre sonrío
al pensar en tu rostro moreno
de firmamento nocturno,
las manos que convierten mi cuerpo
en una nota brillante
[esa boca, imán de mi carne]
los brazos entre los que despierto
sin querer volver a estar vestida
---o esa mirada tuya que me da buena suerte---

Está muy bien tener la mente
          ocupada en tu arrullo
                 como
                      de macho torcaz
                                  en 
                                      su 
                                          hipnótico baile.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Impermeable


Impermeable razonablemente salgo

de los charcos de agua seca,

polvo de las sendas de elefantes

en perfecta retirada.

Si la niebla acrecienta el latido,

el compromiso lineal avanza imparable

sobre un dibujo cualquiera

a condición de que esté vivo,

que profiera gritos moviendo el diapasón

anquilosado, que el margen de su silueta

tenga la perfecta nitidez del frío.

Reluciente e impermeable, sacudo las gotas

que mueven molinos al viento en reposo,

viento invariable.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Now More Than Ever


Desde otra zona del tablero intuyo
que es la sed lo que pervierte
tu sueño, morado de no dormir
languideciente y manso.
La droga que despierta lanza un rugido
serenando después su posición
de felina vigilante
en la atalaya.
Me deja pensar en ti
a condición de desentrañar
la exquisita molécula
del aroma marrón
de la corteza
del musgo.
Me pinto los labios mientras pienso
que no sé la respuesta.

domingo, 4 de diciembre de 2011

circunferencias al aire


La moneda subió por el impulso del pulgar
redoblando el número de circunferencias
que rodeaban su corona.

En un instante vio toda su vida
en fotogramas de vinilo sonrosado
por las gracias de las focas
que bailaban la pelota en la nariz.

Se le agrió la digestión del último bocado
de ansias irrefutables y simples delirios,
qué menos que simpatizar
con el bicarbonato sódico
en momentos tan delicados.

Según bajaba la moneda,
se lamentó de no saber elegir.

sábado, 3 de diciembre de 2011

La niña oscura

Se despierta el sol

crepitar de luceros

tiempo de voces

campanilla dorada

viene el sonido

a retumbar los montes

una mosca en la leche

rizo moruno

en la sien de la luna

luz fragmentada en astros

tímido rayo

redondez de aceituna.

Peatones



Pasos de cansados peatones se arrastran
tergiversando el mensaje de 
las manchas en las aceras.


Alguna grieta por donde se cuelan
imposibles hebras verdes,
remolinos de papeles tintados
con pereza y sin esperanza
deletrean las lágrimas que se alían
para deshacer sus venas marrones,
jirones de savia en momia tumefacta.


El hocico de una rata asoma por 
la alcantarilla, puerta de entrada
a los propios infiernos
abrigados con patéticas capas
de ajados colores, el forro es plomo
y el cuello, una espita sin llave.


Y siguen arrastrando sus pasos, los peatones.

jueves, 1 de diciembre de 2011

Prioridades




Simetría incoherente el ángulo generado, 
factor que imprime carácter.
Mínimo espacio sobre el cruce de dos posibilidades, 
a una altura apropiada 
para ver desde el balcón las vías del tren,
entrecerradas las pestañas
extasiadas por el lustre del bruñido.
Borla de algodón es el punto que equidista
la velocidad y la ausencia.
Forzando un poco más el escorzo,
es posible situar las razones agotadas
en epitelios sin consistencia,
mas siempre fue aconsejable
proteger la idea íntegra.




El laberinto




Bordeo las señales implicadas en la desazón
del yerto invierno para seguir un camino
escondido entre malezas.

Los rayos del sucio sol señalan el hueco 
por donde trepa una araña 
mixtificando la entrada al laberinto
de los hilos de metal.

Un recuerdo de viento acaricia mi espalda
animándome a seguir hacia el levante
de las rocas polvorientas por el tiempo, 
imperativo perennemente
presente sólo en las mentes 
de los mamíferos erectos, 
su inmanente telaraña.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

mañana, ayer, nunca jamás, siempre...




Me enamora el suspiro de su aliento,

rastrojos quemados en verano,

peligro de incendio.

La corriente del río hollando el destino

no tendrá nunca la fuerza que escapa

por la frontera de sus dientes,

magnánimo hueco, cueva por descubrir,

tramoya mítica,

evidente espacio sin alguacil,

sin normas ni pretextos para enterrar

la extraña magia que acierta

en el centro de la diana,

verdad, intuición,

telepático embrión

de lo que vendrá.

lunes, 28 de noviembre de 2011

La China


Ojos de emperatriz china
y una silueta 
genuinamente andrógina
dentro del velo negro
eran el palmarés de tu gloria.

Sólo salías de ti cuando el universo
convertías en agujas
al tejer planes perfectos
para luego cambiarlos
por otra llama en la cuchara.

Siempre supe que quisiste
planear sobre las grietas
y fijarte a clavos imaginarios,
mucho mejores que aquellos
de los que siempre te habían hablado.

Fuera del mundo, 
y en éste sólo para subrayar,
con rojo lápiz de labios,
alguna duda razonable.

Descontrol




Me gusta hablar sola, 

en voz alta
y haciendo gestos.


Me cuento lo que quiero
sin interrupciones,
no pongo censuras a lo dicho
y siempre termino riéndome
frente a mi propio reflejo.


No sé si actúo
o rehago ese guión 
tan bien escrito, 
desenmascaro mi boca
y elimino los controles
de la gran seguridad.

Los sentidos


Un lugar para aprender cómo es el vano
de las puertas que no existen,
limpias mutaciones desde el primer día.

Simples caléndulas rompiéndose 
en naranja me llaman. 
Imantada respondo
desde una natural alegría por su existencia,
regalo para los sentidos.

Después de esto no habrá fantasmas
inadaptados que me hagan temblar.
Es mi pulsión y mi dicha
que me hable el aire,
sus manos en mi pelo. 



No Perfect



Lo imperfecto se revuelve
entre paredes 
de plástico pintado
por aerosoles de eléctricos verdes
nacidos de la cavidad insana 
de alguna cabeza hueca.

El rostro doliente
de la antesala de la faringe
se esfuerza por cantar un blues 
angloliofilizado
en la cadena de montaje,
pero no sale.

Sobra desidia
o falta líquidez, 
aquí entraría el Southern Comfort de Janis,
siempre dispuesto a dar
el do de pecho.

De todas formas
siempre
hay 
que 
forzar
el 
gaznate.

viernes, 25 de noviembre de 2011

El tiempo manda


Hacía tiempo que el mundo de los sueños 
estaba cerrado por inventario.
La invitación a la reapertura indica
que se harán distintas celebraciones
con los recientemente imaginados.

Dicen que se va a llevar mucho el color
de las decisiones, así como el largo
hasta bien arriba, más allá incluso
del Polo Norte, territorio ya explorado.

Las mangas son no-mangas, 
se prefiere la visión 
del abrazo sin impedimentos.
Los complementos serán brillantes,
todo lo que dé de si la iluminación cósmica, 
que envió su más sincera adhesión.
Se hará una fiesta en cada casa
recomendando el intercambio de espacios.

Y aunque la autoridad quiera impedirlo, 
parece ser que el tiempo manda.

domingo, 6 de noviembre de 2011

El guerrillero


Ferrer i Guardia



 Lo mórbido es la peste, 
la inmundicia,
 la putrefacción.

      (Está prohibido fumar en los cerebros,
      nunca inhalar deseos ni tabaco)


   

    Un pueblo de León en donde esconderse.
    La balas se suceden después de una pausa.

         

          ¡Apaga la luz,
          lejos, cuanto antes, 
          escóndete en la mina
          hasta ver qué pasa!

                                                                                                                                                
                                                             
                                                             Vienen a matarte
                                                             esas pobres almas en pena 
                                                             que ignoran
                                                             que sólo defiendes al maestro.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Tu templo




















Del ruido me desentiendo 
al entrar en tu templo,
bendito por cantares y oraciones  
que inmolan 
en rosas y azules 
los rayos más lentos.

El tiempo 
no existe,
no existe 
el peso 
ni la masa,
lo físico 
ni lo divino, 
explicaciones sin ganas, 
el espacio, el todo, la nada, 
decadencia o nacimientos.

Tras la música, un silencio de claras miradas 
se apodera de dos seres bordeados de esquinas 
que defienden el centro del caos,
frágil como eco de viento.

Carretera costera

La carretera costera es una cicatriz añadida,
forma parte de ti desde que quisiste montar
en el vuelo de una mosca sobre dos ruedas 
dejando atrás las raíces, subiendo por los tallos
rectos de veloz asfalto horizontal en negro.

A lomos de tu caballo de hierro defiendes
la osadía del independiente sol, 
que queriendo ser luna envuelta en nubes rajadas 
por navaja de santo, se abre acuciado por el polvo salvaje               
en estratos sangrantes de velos ciegos.

Máximo gas en puño de cuero gastado en pieles frías,
lenta madrugada solitaria de por vida.
Vuelo de búho vestido de halcón-mirada-de ángel,
rubicundo querubín quemado en aceite S.A.E. 50
ideal turquesa obtenida en el seno del miedo.

Se introdujo la gasolina sin permiso en las venas 
para llegar hasta el corazón impregnado de altares
rezando al son de tambores reflejos en lágrimas 
que recorren las curvas de la lejana autopista.
Ya no hay vuelta atrás en el paso del tiempo.

Mantra


Manzanilla, hinojo, ajedrea
hojas sencillas, preparadas
para entregar su esencia

Cardamomo y azahar
en la leve y tenue brisa 
para sentir la verdad

Canela en rama y menta
en sobremesa de amor
 para que el deseo no mienta

Cannabis y estramonio 
dejando asomar el humo
para ahuyentar al demonio

Mandrágora y amanita
en la soledad del alba
para buscar la salida

Adormidera, don de dioses
cuando son benevolentes 
para apaciguar dolores

Entra en mí, naturaleza
sin juicio ajeno  a tu ley                                                                  
y tendrás la vida eterna.

Ondas de Agua

Vida


Verdades en laberinto,

chistera de mil colores,

me pones coronas de flores

y de ocasos renegridos,

de besos de amaneceres 

y puestas de sol sin soles,

búsquedas de lo eterno 

en una simple mirada

y llamaradas de pena

cuando muere la llamada.

Te quiero siempre,

en las sombras y en las luces,

en la ciencia de lo amado,

en la mirada inocente 

y en el placer del pecado.

Te quiero, vida, mil veces,

por lo que me ofreces,

por lo que prometes,

por lo que siempre me has dado.


                                                                  

jueves, 3 de noviembre de 2011

En ámbar








Posada en ámbar me sugiero un descanso
en la algarabía del desgarro subiendo
por mi columna vertebrada.

Visiones y actas paralizo en un gesto,
jinetes perdidos en la luz del rayo,
acueductos llorando en otras aguas...

Abandero la causa improbable de las
clámides al aire de todos los vientos
cuando mezclo sustancias impensables
para crear el brebaje perfecto,
panacea que sana las suposiciones.

Certezas en mano, 
las suelto 
para imaginar 
el misterio
de su mente. 



                                     

La vía



Revienta la extensión

de la esmeralda

impávida en las sienes

como lene esmeril

endurecido en minas

de boca ancha

por vía intravenosa,

régimen abierto

a pesadas ventosas,

bruñidas llaves,

canales remanentes,

inyecciones de piel

estupefacta

por vía acelerada.

lunes, 31 de octubre de 2011

Un trazo negro


Dedos como tentáculos fluidos, obra de orfebre,

sinuosidades enfrascadas en vidrio soplado 

cuando la cáscara del huevo se resquebraja

porque le llega la hora.

Elegante acupuntura que no hiende el meridiano

si se abren las carnes al oler la rama 

que señala al cielo cuando está al rojo blanco

por una mítica fragua. 

Palabras y más palabras para pintar un trazo negro

en el lienzo alborotado.

Cadáver exquisito nº 4

Mona Lisa anthony
Actores del cadáver: Susi, Freaky y Tommy, el franchute con más sangre en las venas que he conocido nunca.
Se nos va a las alturas estelares para seguir la búsqueda que no cesa, la que le mantiene con vida.
Queremos verte pronto, amigo.
Un abrazo sin dios ni amo.

¡Qué fiestuka de puta madre!
Todos se ponían hasta las cejas de todo, no faltaba nada, ni pan ni mujeres JAJAJA...
Hasta que llega el Papa y zarandea el aire con su sotana de un blanco indescriptible,como reminiscencias de hongos en la lengua de una vaca loca.

Seguramente enviaremos los sellos dentro de los sobres para que viajen con más privacidad de la que hay por las esquinas.

CARRÁN, CARRÁN, y que la virgencita baje del cielo con San Juan de Aznalfarache, los Santos Cocotillos y los Santos Cocotones para flotar como si fuera un overboard de ésos, pero se empezaron a inflar y tuvo que dejar la cabeza en el agua. Nadó hacia la superficie como un demente y la recogió. Una tía con bañador rojo, tipo Pamela Anderson, atravesó las arenas calientes de la playa para tirarse en plancha al mar camino de agua sobrevenida por un milagro indeciso de alguna ley natural que resurje del corazón de los astros más lejanos y más mohinos de todas las estrellas y los planetas perdidos con mala leche, la de siempre, está que te saca de quicio, que te deja todo enchinado.

Te pasas toda la vida en este antro para que luego te echen a la puta calle en pelotas. Es así la movida, estamos todos bien jodidos con la hipoteca, la suegra y ahora el paro que aumenta y el Athletic que baja a segunda planta, pero cómodamente, en un ascensor plateado con detalles de ébano. Un proyecto llevado a cabo por Sir Arthur Levitey, de los Levitey de toda la vida.

Los rododendros se amotinan en la fábrica de cerveza de al lado y los gladiolos se van a la playa con paraguas para viejas y microcéfalos, y setas para hacer una buena sopa. Dicen que se ha puesto de moda en Taiwan. Le echas fetos de focas maltratadas y esperma de gorila en vías de extinción y te sale un caldo que está de muerte, con sus fideítos y todo, con sabor a fiambre descompuesto por la hiriente temperatura que a esas horas ataca desde todos los puntos cardinales de la estrella de los vientos cuando se mueve sobre la risa de la Mona Lisa, que sube a su vehículo de tres ruedas, escapa entre la nube del monóxido de carbono del tráfico y desaparece para siempre.






                          No desaparezcas para siempre, loco Tommy.